Я могу быть каким угодно куском дерьма, Чёрным ангелом, чёртом белобрысым, проклятым альбиносом и ещё хрен пойми кем, но я люблю, когда всё работает, как часы. И контролировать каждую мелочь люблю, потому придётся шевелить поршнями и ехать в “Магнолию”, проводить смотр юных талантов, жаждущих, непринуждённо скинув лифчик, заработать уйму денег.

Снова остаюсь один, и у меня есть минут пять, чтобы привести растрёпанные нервы в порядок. Я не из тех, кто впадает в безумие и крушит всё на своём пути, но иногда очень уж хочется. Как сегодня. Но нет уж, не дождутся, человек, бьющийся в гневном припадке — слабый человек, а слабостей я не допускаю, может выйти боком.

Выбрасываю пустую бутылку, снова накидываю куртку и иду на улицу, где уже топчется на внутренней стоянке Фома, а чуть поодаль курят и о чём-то тихо переговариваются Дрейк и Вальтер. Неплохие ребята, надёжные.

Я не очень душевный и почти не умею кому-то доверять, но есть в байкерском клубе «Чёрные ангелы» несколько парней, с кем не страшно ни в огонь, ни в воду. Эти трое как раз из таких. А ещё они мало болтают, и от этого только ценнее в моих глазах. Ненавижу болтунов.

— Шеф, может быть, на машине? — тоскливо смотрит на меня Фома и кивает в сторону здоровенного бронированного внедорожника. — Ты ж на взводе, выпил…

Чего это с ним?

— Слушай, с каких это пор ты моей мамочкой подрабатываешь? — удивляюсь, потому что и правда, ни разу не замечал за Фомой такого рвения в деле безопасности на дорогах.

— Ребята вернулись из области, Восточный филиал клуба гудит, все обсуждают, что Спартак со своими ребятами где-то близко.

Чёрт! Ну вот, как тут оставаться спокойным, если проблемы, одна дерьмовее другой, с ног сбивают?

Хорошо, что за тёмными стёклами очков не видно моих глаз. Зажмуриваюсь, успокаивая дыхание, и мечтаю, чтобы весь мир провалился в Ад.

Но так не бывает, потому придётся разбираться с тем, что есть. Снимаю очки, протираю стёкла — медленно, будто нехотя, а вокруг повисла звенящая тишина.

— Плевал я на Спартака с его крысами, и на всё остальное, — говорю, водружая почти необходимый мне аксессуар обратно на нос. — А если ты, Фома, ссышь, потому что где-то на горизонте всплыл этот упырь, то так и скажи.

Фома округляет глаза, выставляет ладони, будто отгородиться пытается, а я смотрю ему в глаза, дожидаясь ответа.

— Нет, шеф, ты что? Всё нормально. Да я… да если встречу его, да я ему яйца оторву!

Порывисто указывает себе на щёку, где белеет глубокий след от ножа. Это Спартака метка, уродливая и беспощадная.

— Угомонись, — прошу и иду к своему байку. — Жажда мести делает тебя уродливым. Сохраняй холодной голову, тогда, может быть, не получишь второй шрам, который уже не зашьют.

— Ладно… — протягивает, но я по глазам вижу, что он не успокоится. Пока своё от Спартака не возьмёт, не уймётся.

— И вообще, хватит болтать, погнали!

Фома медленно кивает, погружённый в мысли, и направляется к своему железному коню, бросая на меня быстрые тревожные взгляды.

Вот только чужой заботы мне и не хватало.

Сажусь на мотоцикл, снимаю байк с подножки и завожу мотор. Впереди долгий вечер, и мне совершенно некогда тратить своё время на лишнюю рефлексию. Спартак может сколько угодно близко подбираться к моему городу, но он далеко не дурак, чтобы лезть в открытую. Ну а я предупреждён, что он роет носом окоп, и это самое важное. Информация порой ценнее золота, но пока что можно не загружаться. Время в запасе ещё есть, пока Спартак чешет яйца.

Включаю музыку, и басы ревут, разрывая воздух, а вибрация, пройдя по угольно-чёрному корпусу байка, впитывается в кожу, разгоняя по крови бушующее море адреналина. Я люблю скорость, и сейчас она нужна мне. Чтобы до тошноты, потому что только так, возможно, получится вытравить этот гнилостный привкус, от которого, как ни сплёвывай, не избавиться.