Хоть один вечер побуду тем, кем слишком давно не был. Я ведь забыл почти, каково быть благородным и милосердным.

Марго тем временем достаёт откуда-то бутылку виски, разливает по двум стаканам — себе всё-таки несколько меньше, на донышке совсем — и протягивает мне один из них.

— Хочешь есть? — спрашивает, а я сглатываю, потому что понимаю, что действительно голоден, как зверь. — На кухне много вкусного. Хочешь?

Странное дело, теперь она обо мне заботится, и это кажется чем-то диким. Будто бы мы поменялись ролями, и мне это чертовски нравится. Я никогда не допускал до этого, но почему-то из рук Маргаритки способен многое принять.

— Хочу, — киваю, а Марго медленно выходит из-за стойки и идёт к неширокой двери в конце зала.

— Только не уходи никуда, хорошо? Я сейчас.

И скрывается из вида, но очень быстро возвращается, словно в самом деле боится, что могу уйти, пока она будет громыхать посудой в кухне.

— Я поняла, что совсем не знаю, что ты любишь. Сейчас, — говорит почти виновато. Или мне так кажется? — Но я помню, что ты часто приносил сыр. И ещё салат захватила, и нарезку мясную.

Ставит на один из столиков — самый ближний к барной стойке — тарелку, на которой горкой наложен сыр самых разных сортов. Следом в рядок выстраивает прозрачную ёмкость с салатом, тарелки.

— Какая памятливая, — усмехаюсь и незаметно сглатываю ком, неожиданно застрявший в горле. — А что ты ещё помнишь?

Марго садится за столик и берёт с тарелки ломтик сыра.

— Многое, хотя что-то и стёрлось, конечно, из памяти, — рассуждает, не сводя с меня глаз. — Виски захвати. И не стой столбом, пожалуйста, присаживайся.

Делаю, как она просит, и сажусь напротив. Стул подо мной противно скрипит, и я непроизвольно морщусь.

— Ворон... — произносит, словно мою старую, всеми забытую, кличку на вкус пробует. — Как ты?

Это простой на первый взгляд вопрос, но я не могу и не хочу на него отвечать. Правда — не то, что нужно сейчас. Пусть этот вечер останется без налёта гнили.

— Я? Лучше всех, — произношу, а в тёмных глазах Маргаритки недоверие мелькает. — По мне разве не видно?

— Правда?

— Чистая.

— Ты ешь, ешь, — говорит, а в глазах всё тот же насмешливый вызов. — Салат вкусный очень, фирменный рецепт.

Ох, Маргаритка, на проблемы ведь нарываешься.

Этот молчаливый поединок — глаза в глаза — как-то странно действует на меня. Хочется то ли закрыться от Марго за тёмными стёклами очков, то ли протянуть руку и провести пальцами по коже на смуглой щеке. В итоге кладу кусок сыра в рот и молча жую.

В тишине проходит ещё какое-то время, пока Марго не берёт в руки свой стакан.

— Давай, может быть, за встречу выпьем, — предлагает, улыбаясь. — Всё-таки это почти невероятно, что ты пришёл именно в мой бар.

— Не похож я на твоего постоянного клиента, да? — усмехаюсь, следуя её примеру.

— Не похож, — подтверждает, — потому вдвойне невероятно.

— Иногда со мной такое случается. Меня тянет куда-то. Как сегодня.

Она открывает рот, будто сказать что-то хочет, но потом делает неопределённый жест рукой, будто слова отгоняет. Непрошенные.

— Я рада, что тебя притянуло… сюда.

И улыбается. Чёрт возьми, она улыбается точно так же, как когда-то давно, когда стояла в центре позорного круга. Только вместо плюшевого покалеченного зверя она впилась пальцами в стакан с виски.

Есть, наверное, вещи, которые не изменить в этой жизни.

— Откуда у тебя этот бар? — спрашиваю, потому что мне на самом деле интересно, но в глазах Маргаритки мелькнуло странное выражение, словно я ступил на опасную территорию.

— Достался в наследство, — отвечает, пожимая плечами. — От одного очень хорошего человека.