– Всё в порядке, Дмитрий Борисович.

Дмитрий Борисыч. Жарова так зовут, на минуточку.

Всё же, оказывается, он здесь? И, судя по звуку приближающихся шагов, идёт сюда.

Та-дам!

– Что ты там копаешься? Ты сбил её, что ли? – звучит раздражённым тоном.

– Нет, Дмитрий Борисович, она сама звезданулась под колёса…

– Это правда. Я поскользнулась, – поднимаю голову и встречаюсь глазами с тем самым мужчиной, «досье» которого изучала ночью при помощи всемогущего гугла.

Жаров на фото и Жаров вживую – почти ничем не отличаются. Высокий, плотный мужик. Борода. Короткие, а-ля седые волосы модного оттенка. Дорогое пальто. Напидоренные до блеска ботинки. Цепкий взгляд.

Им он принимается сканировать меня с ног до головы. Ничто не остаётся без внимания. Волосы, лицо, губы, вырез платья, пострадавшая нога.

Какая я умница, что не успела застегнуть пуховик!

– С кастинга? – догадывается почти сразу же.

– Да, – проверяю не разгрохала ли телефон.

– И как? Успешно прошла? – сразу на ты ко мне обращается.

– Да без понятия. Уже пожалела, что пошла к этим фуфлыжникам, которые отбрить прямо не могут!

Жаров меняется в лице, явно не ожидая услышать о своих подопечных нечто подобное.

– Натёрла задницу стрингами. Ни крошки в рот с утра не закинула! – нагло брешу. – Мало того, что проторчала тут целый день, чуть ли не до закрытия метро, так ещё и чуть с жизнью не попрощалась! Оно, блин, того не стоит, – ворчу, поправляя платье, и встаю. – Всего хорошего, дяденьки.

Подцепив сумочку, оставляю Жарова с водителем и хромаю к проезжей части.

Что-то мне подсказывает, такие персонажи, как этот, не любят, когда с ними вот так прощаются.

Пять. Четыре. Три. Два…

– Девушка…

Ха!

– Шарф забыли.

– Да и фиг бы с ним… – беззаботно отмахиваюсь, продолжая идти.

Дура, это подарок Сашкин! Ручная вязка!

– Подожди.

Ладно, так и быть, уговорил.

Останавливаюсь, поворачиваюсь. Смотрю, как подходит и протягивает шарф.

– Как зовут? – спрашивает, когда, не поблагодарив, забираю.

– Ярослава. А вы с какой целью интересуетесь? – прищуриваюсь, выказывая подозрение.

– Садись, Ярослава, в машину. Валера отвезёт тебя, куда скажешь.

– Не-не-не! Я с незнакомыми дядьками по ночной Москве не катаюсь, – наотрез отказываюсь.

– Такси? – предлагает он.

– Не, Борис Дмитрич, – намеренно имя-отчество путаю, уверенная в том, что такой наглости никто себе не позволял. – Я на метро.

– Колготки… – смотрит вниз.

Порвались, ага.

– Мож так задумано, чё, – пожимаю плечом. – Всё, мерси за шарфик, но я погнала. Итак пропустила Хрюшу и Степашку. Как теперь спать буду?

Машу пальчиками на прощание и удаляюсь, вспоминая маршрут до подземки.

Фух.

Немного успокаиваюсь, лишь добравшись до буквы М.

Не знаю, канеш, чё к чему, но что-то подсказывает: Жаров меня точно запомнил...

21. Глава 21 Бортич на максималках

Кирилл

Болею я настолько редко, что вряд ли мог бы вспомнить, когда это случалось в последний раз, но прошедшая неделя… Чёрт дери, впервые в жизни мне казалось, что я реально подыхаю от какой-то лютейшей хвори.

Началось всё с безобидного насморка и боли в горле, а потом как пошло… Слабость, ломота в теле, кашель, адская мигрень. Валялся в постели трупаком, а в один из вечеров ещё и температура поднялась чуть ли не до отметки сорок. Черепа напугал показаниями градусника до такой степени, что он в итоге вызвал бригаду скорой. Ну а те, недолго думая, всадили мне укол в задницу.

После осмотра врач предположил пневмонию и порекомендовал мне поехать в больницу, но я, естественно, наотрез отказался. Какая на фиг больница?

В общем, если вкратце, так у меня появилась своя личная медсестра.