– Интересненько, – моя очередь приподнять бровь. – Получается, что Сашка отбила Илью у невесты?

– Не, – целует Писявыча и мотыляет головой. – Невеста Илюхина самостоятельно слилась. Она замутила в Москве с мажором. Привезла его сюда, с бабушкой знакомить.

– Ого-го… Некрасиво, – присвистываю, предполагая реакцию Паровоза.

– Там сложно всё было, Ясь.

– Ну так а с Рыжей как закрутилось? – не улавливаю сути.

– Да как… Она с нами в замес один попала, – поясняет расплывчато. – С того момента и завертелось у них.

– Ясно.

Понятно, что ничего не понятно.

– Прикол в том, что батя Харитоновой – ментовская шишка.

– О как…

– Да и сама она на мента учится, – добавляет, вконец меня ошарашив.

– Ты гонишь, Череп? – таращусь на него во все глаза.

– Нет.

– Офигеть… Бандюган и ментяра. Ну и парочка.

– Илюха её любит. На остальное ему похрен.

– Так и должно быть. Я просто… в шоке чё, – говорю, как есть.

– Пахнет странно, – забавно раздувает ноздри.

– ФАК! – бросаюсь к плите. Там, на сковороде, горит наш обед.

– Ё-моё! Подгорели?!

– Ну естественно, заболтались мы! – переворачиваю лопаткой наггетсы, покрывшиеся тёмной коркой. – Блииин!

– Огонь, блять, меньше сделай.

А это уже Дымницкий.

Тоже проснулся. Стоит и мрачно взирает на процесс готовки.

– Вода бурлит. Пора засыпать гречку, – напоминает Череп, заглядывая с Гномычем в кастрюлю.

– Ну так сыпь. Мне за наггетсами следить надо.

– «Вовремя» ты следить собралась. Вонь палёным на всю квартиру, – язвит Кирилл, откручивая крышку от бутылки с кефиром.

– И ничего я не спалила. Всего лишь немного корочкой взялось.

– Немного? Ты уверена? – фыркая, усаживается за стол и открывает ноут.

– Уверена, – поджимаю губы и на всякий пожарный отставляю сковороду на соседнюю конфорку. От греха подальше. – Тох, как дела с гречкой?

– Всё тип-топ.

– Время засёк?

– Нет. Ща.

– Горе-повара… – комментирует происходящее Дымницкий.

Нажимаю на нож сильнее, когда режу помидор для салата.

Заткнулся бы уже. Прям бесит!

– Илюху видел, Кир? Мы пытались поговорить с ним, но он никого не настроен слушать.

– Не трогай его сейчас, Череп.

– То есть пусть спивается? – вклиниваюсь в их диалог.

– А ты тем более не лезь, сопля.

– Не называй меня так, – возмущаюсь, насупившись.

– На правду не обижаются. Зелёная ещё, жизни кого-то учить, – отзывается, не отрывая взгляда от экрана ноутбука.

– По крайней мере, я в отличии от тебя, вижу проблему, – выкладываю на тарелку загорелые котлетки. Вверх той стороной, которая более-менее сносно выглядит.

– Со своими проблемами Паровоз разберётся сам. Лучше бы порядок навела в квартире. Срач кругом.

Проглатываю эту шпильку. Думаю, исключительно по той причине, что на самом деле не считаю себя хорошей хозяйкой.

– К порядку в колонии не приучили разве?

– Я не собираюсь обсуждать это с тобой, – с грохотом ставлю блюдо на стол.

– Ясь, достань масло, – просит Череп, сливая воду.

Кипя от злости, концентрируюсь на его просьбе.

Холодильник.

Средняя полка.

Масло.

Нож.

Режу на кусочки.

Бросаю в гречку.

Отхожу.

– Дым, ты хавать будешь?

– Рискну, Тох.

Рискнёт.

Закипаю ещё больше.

Заправляю салат, перемешиваю помидоры, огурцы, зелень, лук. Отодвигаю стул со скрежетом, сажусь, а Череп тем временем раскладывает по тарелкам гречку и ставит их перед нами.

– Ну и кусьмяры. Порубила бы тупо напополам, – наколов помидор, снова язвит Козлина, сидящая напротив.

Криво улыбаюсь. Ей Богу, едва сдерживаясь.

– Мать вашу! – морщится, положив в рот ложку гречки. – Вы сколько туда соли херанули?

– Слушай, а подними-ка свою задницу и приготовь обед сам! – чеканю по слогам.