– Грымза, – констатирует Илюха.

– Терпеть не могу магазины и рынки…

Выходим на улицу.

— Какого ты так долго? – ору Антону, зависнувшему у машины.

– Нет там твоего бумажника, я везде посмотрел.

– Глаза на жопе? Там он.

– Да нет же, говорю!

Кретин.

Илья открывает багажник. Складываю туда пакеты и принимаюсь искать портмоне самостоятельно. В бардачке смотрю. На сиденье. Под ним. Сзади. В двери. На полу.

Чё за херня такая?

Озадаченно пялюсь на асфальт и вдруг до меня доходит…

– Вот сучка! – сжимаю челюсти до хруста, когда понимаю, что бумажник украла та девчонка с заправки.

– Твою мать!

– Ой не могу! – Черепанов ржёт как коняка. – Ну ты и лошара, Дымыч! И много там было?

– Двадцатка.

Но не так важны деньги, как сам кошелёк и те личные вещи, которые в нём лежали.

– Ты чё, Кир? – Паровозов, закрыв багажник, вопросительно вскидывает бровь.

– Ты представляешь, Илюх, она спёрла моё портмоне!

– Кто? – друг явно не догоняет с ходу.

– Кто-кто блять! Грёбаная королева бензоколонки! – ору я, ощущая, как вскипает кровь в венах.

2. Глава 2 Горький вкус свободы

Яся

пару месяцев назад

– Тут черкани и свободна, – сообщает толстый лысый ментяра, вольготно развалившийся на стуле.

– А паспорт мой где? – спрашиваю, параллельно с этим читая то, что подписываю.

– Куда пойдёшь? – служитель закона не торопится отдать мне документ.

– Вам-то какое дело? – бросаю ручку, поднимая на него недружелюбный взгляд.

– Своей приёмной семейке ты не нужна. На нормальную работу не устроишься.

– Это вы сейчас к чему клоните? – уточняю хмуро.

– Как это к чему? Беспокоюсь о тебе, милая.

– Не стоит.

– Красивая ты девчонка, Яська! – его маленькие поросячьи глазки исследуют каждый сантиметр моего тела, и я ощущаю острый приступ подкатывающей тошноты.

– Паспорт давайте, – чеканю, мечтая как можно скорее уйти из этого кабинета.

– Подумай хорошенько. Мужикам ты нравишься. Могла бы хорошо зарабатывать. Снимешь квартиру, будешь покупать себе шмотки и цацки.

– Крышуете проституток? – фыркаю пренебрежительно.

– Ну зачем же так грубо, – его губы растягиваются в мерзкой улыбочке.

– Не отрицаете?

– Ты уже взрослая девочка. Понимаешь, что к чему. Да не переживай, Хайдаров тут не появится, – замечает, как я время от времени кошусь на дверь.

– Я не боюсь его, – высекаю уверенно, но по спине и рукам бежит неприятный озноб, стоит только вспомнить о том, что случилось два года назад.

– Хорошенько ты ему тогда засадила. До сих пор шрам на пол морды.

– Можно мне уйти уже?

Под столом сцепляю пальцы в замок и пытаюсь унять неконтролируемую дрожь.

– Подумай над моим предложением, Ярослава. Вот телефон, звякни, – пишет номер, затем лезет в ящик стола, достаёт оттуда мой паспорт и наконец отдаёт его мне. Вместе с тем листочком.

Подрываюсь со стула.

– Пошли вы на хер, Алексей Петрович, – хватаю заветный документ, а бумажку швыряю ему чуть ли не в морду.

Тикай, Ясь, тикай. И как можно быстрее.

– До встречи, – доносится до меня его противный смех.

Козёл.

Практически перехожу на бег. С колотящимся о грудную клетку сердцем несусь по коридору.

– Осторожнее!

Налетаю на тётку в погонах, но даже не извинившись, шурую на КПП.

– Выпустите, – стучу дежурному в окно.

– Не так быстро, – парень лениво принимает сидячую позу. – Паспорт давай.

Закатываю глаза. Открываю и припечатываю к стеклу, не желая отдавать документ в чужие руки.

Дежурный хмыкает.

– Бортич Ярослава Андреевна, – непозволительно долго фиксирует у себя в журнале.

– Теперь я могу идти?

– Распишись.

Задолбали!

Раздражённо вздохнув, делаю что велено.

– Твои вещи, – он отдаёт мне тот злополучный рюкзак и нажимает на кнопку.