– И что же на них? – спросил Тузовский.

– То же самое, что вы рассказываете, – скупо ответил полковник.

– Ну, вот видите, – выдохнул Тузовский. – Лагерь это.

– Рассказывайте дальше, – велел полковник.

– А что дальше? – развел руками летчик. – Дальше по нам начали стрелять. Ну а как не стрелять, если мы туда-сюда, туда-сюда… Пришлось уходить. Стрельнули они пару раз по нам вдогонку, да на этом и все. Не попали… И погони тоже не было. С тем и вернулись. Аккурат успели к сумеркам.

Наступило короткое молчание. Каждый думал о своем: и полковник Грошев, и майор Захаров, и летчик Тузовский. О своем и одновременно об одном и том же. Они думали о концлагере в далеком отсюда городишке Астаповичи. И о людях, которые томятся в лагере. Сейчас не важно было, кто именно эти люди: военнопленные, партизаны, совсем невиновные гражданские лица. Все это были советские люди. И они сейчас находились в беде. Вот о чем, всяк по-своему, размышляли и полковник Грошев, и майор Захаров, и летчик Тузовский.

– Лагерь это, – в который уже раз повторил Тузовский. – Концлагерь…

– Хорошо, ступайте, – сказал полковник летчику. – Благодарю за службу.

Тузовский хотел ответить по-военному, но почему-то не ответил, лишь скривился, махнул рукой и пошел к выходу.

– Итак, что мы имеем? – спросил полковник Грошев, когда за летчиком закрылась дверь. – А имеем мы вот что. Весна, сорок третий год. Белоруссия. Городок Астаповичи. Оно вроде бы не так и далеко, а только топать нам еще до того городка и топать. И это плохо, потому что в тех Астаповичах – фашистский концлагерь.

– А в том концлагере люди, – продолжил майор Захаров, – которым надо как-то помочь. Иначе… – Майор не договорил и вздохнул: – И сомнений, что там есть лагерь – никаких.

– Какие уж тут сомнения. – Полковник Грошев поморщился, будто у него внезапно разболелся зуб. – И партизаны говорят об этом, и подпольщики, и наша разведка. Концлагерь… Вроде бы располагается на территории бывшего завода. До войны там выпускали всякие сеялки-веялки. В общем, мирные машины сельскохозяйственного назначения. А теперь… – Полковник опять поморщился.

– Помочь надо людям, – сказал Захаров. – Спасти. Да вот только как? Что говорят местные партизаны?

– Силенок у них маловато, – ответил полковник. – Не возьмут они лагерь приступом, тут и говорить не о чем. Только людей зря положат. И армейский десант туда не высадишь. На каждый концлагерь десанта не напасешься. И бомбить нельзя… Все-таки там наши люди. Да и посбивают к чертовой матери наши бомбардировщики, пока они туда доберутся.

– Ну, так разведчики на самолете добрались, – возразил Захаров. – И благополучно вернулись.

– Так то – разведка, – в свою очередь, возразил Грошев. – Один единственный самолет. А тут целая армада. Да и повезло нашим разведчикам, что и говорить. Ведь и их могли запросто сбить.

– Да уж, – вздохнул Захаров, помолчал и спросил: – Ну и что будем делать? Начальство нас ждет с конкретными предложениями.

В ответ полковник лишь пожал плечами. Он размышлял. Размышлял он довольно-таки долго, а затем с улыбкой взглянул на Захарова.

– Коль полковник Грошев улыбается, – сказал Захаров, – значит, он придумал что-то стоящее. Верная примета! Народ так и говорит…

– Что, и вправду говорит? – не поверил полковник.

– А то! Самому приходилось слышать. И притом неоднократно. Ну, так порадуйте меня гениальными откровениями!

– Да какие там гениальные откровения! – отмахнулся Грошев. – Так, мыслишка… С недавних пор образовалась у нас одна дюже интересная служба. Называется – Смерш. Вроде как «смерть шпионам». Слышал о такой?