─ Собирай вещи в психушку, скоро она станет твоим домом.

Говорит в след, видно забыв где находится, его слова попали в уши половине гостей. Но я игнорирую, продолжая идти к выходу.

Улица встречает моросящим дождем, но попадая на раскаленную кожу капли готовы закипеть. Меня переполняют бушующие эмоции, они словно разрывают органы в поисках выхода. Не ощущаю биение собственного сердца, все мое нутро поглотила тьма. Хочется заорать, впиться ногтями в кожу, рвать на себе волосы, лишь бы стало легче. Но вместо этого достаю сигарету и пытаюсь поджечь ее дрожащими руками, но чертова зажигалка снова дает сбой.

Внезапно перед лицом появляется рука с пляшущими племенем из металлической зажигалки. И я прекрасно знаю кому она принадлежит.

─ Твой бывший законченный мудак.

Делаю затяжку, но совершенно не хочу поворачивать голову.

─ Потерялся по дороге в отдел? ─ опускаю голову и всматриваюсь в отражение лужи.

Улавливаю его улыбку, в отблесках неоновой вывески она играет новыми красками. Это улыбка хищника, того, кто готов вцепить зубами в глотку.