-Изя, а дом у тебя есть? Очень кушать хочется.

-Конечно, есть! Что я, шавка помойная что ли? Пошли за мной! – и он весело потрусил в лес.

                Самое странное, что я не понимала,  как относится к происходящим событиям. Был вариант, что  я либо упилась до дурдома, либо мне в бандитской разборке прострелили мозг и я в коме.  Да, у нас была своя мафия, в лице деда Семена с двустволкой. Он крышевал бабку Анфису, которая гнала самогон и за услуги этого престарелого бодигарда  сия уважаемая дама рассчитывалась исключительно натуральным хозяйством, в общем, самогонкой его снабжала.  Поэтому, молодым и пьяным он чувствовал себя круглосуточно. Мог и  шмальнуть, в процессе флирта.

           Но, опять же, все так… реально. Можно потрогать, понюхать. Увидеть, само собой.  Нужно срочно напрячь мозг, наверняка где-то в фильмах говорили, как понять, в реальности  ты или в фантазиях. Минут через пять блуждания «в чертогах разума», я вспомнила аж два способа: пересчитать пальцы, их должно быть пять на каждой конечности и попробовать что-то прочитать. Посмотрела на руки и пересчитала пальцы – по пять на каждой. Уже гуд.

-Так, Изя, привал! У меня срочное дело образовалось. – села на траву, сняла мокасины и пересчитала пальцы на ногах. Все норм, по пять пальцев на каждой ноге. –Изя, скажи, волки у нас грамоте обучены?

-Естественно! – ответил четвероногий, и выкатил грудь колесом.

-А письму?

-Обижаете, девушка!

-А как ты пишешь? Зубами что ли?

                В этот момент Изя снова утонул в дымке, и на его месте появился высокий, стройный молодой мужчина. Меня парализовало. Гормоны устроили бразильский карнавал, отплясывая фламенко на сердечной мышце, захватив при этом власть над мозгом, и активно вырабатывая новую яйцеклетку.

-Что написать? – спросила будущая жертва насилия.

-Амммм… А ты женат? – не, ну понятно, мозг не функционирует. На ком он тут женится? На белке? На каморах? С куполом распишется?

          Изя нашел палку,  выдрал траву, и на земле стал выводить «А ты женат?». Огосподи, хорошенький-то какой! Спасибо тебе, боженька! Не женат, не пуган и никакой конкуренции! Ну и что, что он иногда собака, а иногда вообще страхолюдина! Просто не буду бесить его! Делов - то!!!

Дописав текст, довольный собой мужчина повернулся ко мне и изменился в лице.

-Ух ты ж, Лера! Ты сильно, видимо, есть хочешь! Вон, весь подбородок в слюнях, и на землю капает.  Хочешь, я донесу тебя? – спросил эталон мужского тестостерона.

Дурачок! Конечно же, хочу! Кто ж из женщин на ручки не хочет, нет таких дур!

-Неси! – я томно и великодушно согласилась на щедрое предложение, в надежде еще и пощупать привалившее мне счастье.

-Слушай, Изя, а годиков тебе сколько?

-Мне ровно сто лет! – не без гордости ответил мужчина.

- … И тут возникают вопросы. Либо ты хорошо сохранился, либо длительность твоей жизни сильно больше моей. – округлив глаза, обратилась к мужчине.

-Я вроде не портился. А живем мы около трехсот лет. Если не убьют раньше.

-К вопросу убийства вернемся позже, у меня мозг не может обрабатывать больше одной операции.

-А что он сейчас обрабатывает?

-Расчеты производит. Хочу понять, светит ли мне статья за совращение несовершеннолетних.

        На лице моего Супермена появилась благоговейное выражение, и он понес мою тушку с должным пиететом.  Нежно прижимая к груди.

       Ну, допустим, у нас мужики живут, в среднем, лет до шестидесяти. Делим триста на шестьдесят, получаем пять лет. Сто делим на пять, получаем двадцать лет.  Молод, конечно. Грустно, местами трагически.