- Капитан Зольников, - брат дежурит. Хорошо.
- Привет, Андрюха.
- Привет, Серый. Только звонить хотел. Дядьку распяли. Звезду отобрали и с должности сместили.
- Пиздец...
- Мхм.
Я теперь без надёжной крыши. Это плохо. 
- Как он?
- Бодряком. Воспринял как отпуск. Эва его беременна...
- Ого! Ну и что наш полкан?
- Довольный как слон! Бдительный как цербер. Витаминками девочку кормит, тёплые носки надевает, на тонкие пальчики дышит и в мозолистых ладонях греет...
Мы смеёмся. Это всё очень неожиданно абсолютно для всех. 
Дядька уверял, что никогда не рискнёт завести семью и ребенка, пока сидит в своём "антитеррористическом" кресле. Но вот кресло из под него вылетело...
- А Эва?
- Вот Эва сильно переживает за него.
- Ай, ладно... переживут! Обидно, но не смертельно. Я рад за них!
Эва — идеальный вариант. Душевная, утонченная, послушная... С восторгом на него смотрящая. Нам, мужчинам, это очень важно, чтобы с восторгом... Вздыхаю, вспоминая Настины взгляды. Очень открытая тогда была в своих эмоциях. Теперь, как соляной столб. 
- Позвоню, поздравлю их. Теперь к нашим баранам... У меня здесь "утопленник" из Владикавказа, - диктуют номер зоны, называю фамилию и номер дела. - Дело явно сфабриковано. Мужика утопили из-за личных тёрок. Сидит в строгаче. Отдай нашим операм. Пусть открывают дело заново. Смогут, пусть вытащат по амнистии за примерное поведение. Тут так намутили, что статью снять не удастся, но смягчающие обстоятельства пусть найдут.
- А кто он?
- Да никто он. Просто попал под горячую руку местным хозяевам жизни.
- Понял. А потерю свою ты нашел?
- Нашел...
- И? Когда свадьба? - смеётся брат. 
- Через три дня, - зверею я. - Только, увы, жених не я. Невеста подполковника Муратова...
- Ооо... Какие мысли?
- Все те же — пошинковать всех на салат. Скажи мне, что я идиот. И не надо в это лезть.
- Идиот, конечно... тормознешь?
- Вряд ли.
- Тогда, аккуратно брат. Хочешь, я к тебе Ваньку с Ярой в отпуск отправлю. Как моральную поддержку? Все равно без дела оба маются.
- Да нет... Я пока не падаю, чтобы меня поддерживать. Пусть бейбика своего делают. Отчёты по деятельности Гузова скоро пришлю. Пока что собираю. Но насобирал уже прилично для трибунала. С ним два его опера из отдела еще упадут. И... подполковник Муратов. Он к сожалению не сядет. Своими руками ничего не делает. "Виноватых" увольняет исправно. Но... выговор с занесением и звездопад обеспечены. С должности тоже полетит.
Татьяна тушит сигарету в пепельнице.
- Всё, давай...
Возвращается. Садится напротив. Внимательно смотрит мне в глаза.
- Как дела? - дергаю я бровью.
- Серёжа... - закусывая губу достаёт из сумочки пластиковый файл. Двигает ко мне по столу.
- Это что?..
- Это... ммм... те люди, что виноваты в том безобразии, что ты накопал в нашем отделе.
- В самом деле?
Открываю файл, вытаскиваю два личных дела.
- Старший лейтенант Доридзе и капитан Обозов? -  с сарказмом ухмыляюсь я.
- Неубедительно? - улыбается она.
- Нет... неубедительно, - кидаю папки на стол.
- А ты, Серёжа, внимательнее документы смотри.
Заглядываю в файл. Там пачка Евро.
- Ого... - переворачиваю, пачка выскальзывает на стол.
Приличный кирпич.
- А сейчас? Убедительно?
"Тебе дали приказ меня купить?" Пишу на экране своего телефона.
Двигаю к ней.
Пишет в ответ.
"Да. И Вам лучше согласиться."
- Собери-ка это всё обратно, Танечка. И, давай, в душ. Я в своё свободное время о работе не разговариваю.
- Но ты подумаешь, правда?
- Я всегда думаю, - усмехаюсь я. - Но сейчас о другом!