– Через десять минут Владикавказ, – сообщает проводник, пока я внимательно оглядываю полки.

Цветы на месте, а вот её сумки нет.

– Подождите!!

– Да? – притормаживает он.

– Попутчица моя где?

– Так... а... вышла в Беслане.

– Как это?! Просто вышла?

Пожимает плечами:

– Встречали её там вроде бы.

Кровь бросается мне в лицо. И ощущение такое... гадкое. Словно грудь мою пробило насквозь. И сквозь эту дыру, как через пробоину, вытекает всё то, чем накачало меня вчера.

Аааа!!!

Зачем же ты так со мной? Так нельзя...

– Билет мне её! Быстро.

7. Глава 7 - Родовое проклятие

Стоя у здания вокзала, сжимаю в руке её билет.
Это что шутка какая-то? Подстава с целью деморализации? Подьёбка?
Опускаю взгляд, читая еще раз.
"Ольга Иванова".
Сколько у нас Ольг Ивановых, интересно? Да и не Ольга она, хоть режьте меня.
Сажусь в такси, называю адрес гостиницы.
Сбежала... И вчера на всё не споря соглашалась, потому что знала, что ничего этого не будет.
Только вот беда, я тебя уже "посчитал" НеОльга. И в свою конструкцию встроил. А выдирать — это только с мясом. А я этого очень не люблю. Когда с мясом.
Уже в номере гостиницы набираю брата.
Но обидно, пиздец, что так некрасиво моя красивая барышня сделала.
И меня разрывает между желанием найти, чтобы выяснить отношения и стереть её к херам. Но вот... не могу я. Потому что сам дурак. Она же вчера плакала... и это "моё", "рада, что ты случился"... это все было искренне. Если я не конченный идиот, конечно. Но дядька утверждает, что из всех нас трёх братьев, я единственный не дурак. А полковник Зольников людей как рентген видит насквозь.
Значит, искренне моя барышня рыдала... Чего сбежала-то?.. Побоялась связываться с майором из конторы? Пуганная?Да... могу понять. Принять — нет. Почему это я должен за чужие косяки своей репутацией платить? Мда... первый раз мой статус не в мои ворота сыграл!
Брат наконец-то отвечает на вызов.
- Андрюха, привет.
- Привет, братишка.
- Серёжа, привет! - слышу голос Вари.
Вот... да. Варвара. Собственно речь про неё.
- Слушай... вот когда наша Варя от тебя слиняла утром, там... на дачах.
- Та-а-ак! Попрошу, товарищ майор! - угорает он. - Не "наша", а моя Варя. Мо-я!
Слышу смех Вари.
Мы иногда его троллим с Иваном, что раз спасали его жену вместе, значит, "наша". Но сейчас мне не до этого. А вырвалось это "наша" по привычке.
- Да ладно тебе... - вздыхаю я.
- Серый, случилось что?
- Мхм... Короче, когда сбежала Варя от тебя после... всего, - тактично обхожу я откровенные эпитеты, потому что она рядом с ним там, - ты почему не забил?
- Хм... Зацепила! "Моё", понимаешь? И вообще... Чувствовался в ней такой надрыв, как будто она и хотела бы остаться, да не могла. А дальше уже рефлексы заработали...
- Вот! - перебиваю я его. - То же самое. С девочкой вчера познакомился. Всё — то же самое. Один в один. Кто нас проклял, брат?
- Благословил. Просто ты еще вначале пути. Это непросто.
- Ладно. Спасибо за просветление. Только я, наверное, не ты. Мне просто хочется с землёй всё сравнять. Напалмом.
- Найди... - забирает у него трубку Варя. - От таких мужчин, как Зольниковы, добровольно ни одна девушка не убежит! 
Вздыхаю... да, конечно хочется верить, что есть внешний враг. И дать ему по кумполу. Внешние враги — это просто. Там всё понятно.
- Ладно, ребята, спасибо... Андрюха?
- Мм?
- Пробей мне её. Села в Лисках. Вышла в Беслане. По билету Ольга Иванова. Но это неправда, скорее всего. Говорила, едет до Владикавказа. И это, скорее всего, была правда. Здесь у нее живет мать. Сама, вероятно, местная. Как-то связана с нашим ведомством. Но не сама. Вероятно, любовник в высоком чине. Майор, подпол, полковник.