Двое зашедших подтолкнули третьему стул и встали у него за спиной с постными рожами. Ни участия, ни сочувствия в их глазах я не увидел. Впрочем, плевать мне на них…

– Александр Георгиевич? – приятным голосом поинтересовался тот, что уселся на стул. – Как вы себя чувствуете?

– Замечательно, – кивнул ему я. – А вы, простите, кто? И где я сейчас нахожусь?

– Меня зовут Сергей Павлович, – кивнув, представился врач. – Полковник медицинской службы, а это, – он кивнул себе за спину, – мои заместители.

– Ого, – я хмыкнул и улыбнулся. – А место… Это, скорее всего, Бурденко?

– Да, вы правильно поняли, – согласно кивнул полковник. – Это Национальный медицинский исследовательский центр нейрохирургии имени академика Н. Н. Бурденко. Поначалу вас доставили в Склиф, но там не оказалось нужных специалистов, и они передали вас нам.

– И по каким же болезням там не оказалось специалистов? – спокойно спросил у него я. – В военном госпитале оборудование получше? Только проблема в том, что я не военный.

– Вы к чему это говорите? – полковник спокойно посмотрел мне в глаза. – Вы не хотите, чтобы мы вас лечили?

– Я не хочу, чтобы меня использовали как лабораторную мышь, – пожав плечами, ответил я. – И ещё не хочу, чтобы мне врали…

– Хорошо, – Сергей Павлович покладисто кивнул. – Врать мы вам не будем. Только и правды не сможем сказать, поскольку не знаем, что именно с вами происходит.

– Вы о чём? – похолодев, уточнил я. – Что такого со мной…

– Вот, взгляните, – доктор протянул руку, забрал у ассистента папку, достал из неё листок и подал мне со словами: – Ваши анализы… Ознакомьтесь… Общий и биохимия – и это уже третий забор…

С анализами, судя по бумажкам, и правда было не очень. Из почти сотни позиций примерно четверть пребывала в значениях нормы, но остальные превышали их как минимум десятикратно. Не знаю, что это означало, но, судя по физиономиям военных, вряд ли оно было чем-то хорошим.

– И ещё пуля, которая в вас попала, – очевидно, видя выражение моего лица, пояснил доктор. – Выходного отверстия нет, и получается, она просто исчезла. Её не было уже на первом рентгене.

Слушал я всё это вполуха. Тело сильно болело, жарко было так, что хотелось зарыться в лёд. Нет, я понимал, что выжить с такими анализами вряд ли получится, но говорить ни с кем не хотелось. Зачем оно? Какой в этом грёбаный смысл?

– И… что вы хотите от меня? – я вымученно улыбнулся. – Анализы у вас есть, пуля исчезла. Что я вам интересного могу рассказать?

– Многое! – произнёс мужчина, зашедший в палату следом за докторами.

В отличие от этих троих, он был похож на доброго дядечку из хорошей американской комедии. Высокий, с простоватым лицом и улыбкой. Открытой, располагающей…

– Полковник Семенченко, ФСБ, – подойдя, представился он и, кивнув на всех остальных находящихся в палате, пояснил: – Доктора делают свою работу и, нужно заметить, делают её хорошо, а мне хотелось бы поговорить по теме произошедшего с вами…

– Ладно, – согласился я. – Давайте поговорим, но для начала поведайте, что произошло с теми тремя?

– Может быть, мы построим разговор так, что сначала я задам вопросы? – закинул удочку фсбшник, но, натолкнувшись на мой взгляд, нехотя согласился. – Что ж, – вздохнул он и поведал: – Те трое мертвы. У двоих кровоизлияние в мозг, третий умер от сердечного приступа.

– А я? Почему не умер я? Что со мной не так?

– Вот это нам сейчас и предстоит выяснить. – Семенченко сел на предложенный стул, сложил ладони на коленях и попросил: – Рассказывайте, Александр Георгиевич. Всё: то, что случилось, ваши ощущения и даже видения, если они имели место. Нас интересует любая мелочь. С некоторых пор мы верим во всё…