Захожу в здание редакции нашей местной газеты, где с восемнадцати лет я работаю журналистом, сначала внештатным, а с девятнадцати - официально стала числиться в штате сотрудников. Мой дядя главный редактор и владелец газеты, он то и помог мне с трудоустройством, распознав мой талант раньше всех.

- Дашунь, я просил тебя не опаздывать. – журит по-отечески дядя Гена, встречая меня в коридоре возле своего кабинета.

- Дядь, ну я же не специально. Прости!

- Надо было пораньше выехать.

- Я пыталась, но мои бельчата никак не желали отпускать свою маму.

- Пойдем, по пути расскажу, что да как. – машет рукой в сторону конференц-зала. – Там тебя уже ожидает важный человек. Он приехал из столицы. В нашем городе находится одно из предприятий его семьи. Им срочно требуется статья. Платят хорошие деньги. Тебе они будут не лишними.

Я останавливаюсь посреди длинного коридора и поворачиваю голову в сторону редактора нашей газеты.

- Дядь Ген, ты же знаешь, я заказными статьями не занимаюсь. Ты журналистом ошибся. – с укором смотрю на него.

- Племяш, я никем не ошибся. – обнимает меня за талию, подталкивая вперед. – Никто тебя не просит писать ложь, возьмешь интервью, напишешь статью, и мы пустим ее в ближайшем выпуске на первую полосу. – разъясняет мамин брат. – Когда я говорил про заказ, то имел в виду, что им статья нужнее, чем нам. Про это предприятие в интернете пустили сплетни, очернили. Владелец приехал в Рославль разобраться с информацией, хочет, чтобы мы напечатали правду. Нашей газете поверят больше, чем лжи в соцсетях и на сайтах. – подводит меня к двери в конференц-зал. – Кстати, это одна из твоих любимых тем. У тебя есть возможность договориться с владельцем и параллельно пустить информацию в своем блоге, получишь дополнительный доход. – подмигивает мне глазом, заинтриговав меня своей улыбкой и загадочностью.

Дядя Гена открывает дверь, пропуская меня внутрь. Я вхожу в конференц-зал не ожидая подвоха. А зря! Сделав несколько шагов, замираю на месте, как давно вкопанная в землю береза, вросшая корнями глубоко вниз.

Брюнет в графитовом костюме стоит лицом к окну, его руки находятся в карманах брюк, отчего пиджак слегка оттопырен назад. Я не вижу лица мужчины, но с легкостью узнаю очертания до боли знакомой фигуры, обрамляемой яркими лучами солнца. Я узнаю эту спину и затылок из множества других. Несмотря на наш короткий, бурный роман, длившийся всего три недели, я хорошо успела запомнить каждую черточку, осанку, размах плеч, каждый жест.

Мне кажется, если бы в конференц-зале находился настоящий марсианин, я удивилась куда меньше. Увидеть Юру, я точно не ожидала. Даже в самых страшных кошмарах не могла представить, что этот человек вновь появится в моей жизни. Сколько слез было пролито по его вине, сколько подушек взмокло, сколько бессонных ночей я провела в рыданиях, пока мое сердце не перестало нещадно болеть и кровоточить.

Юра медленно поворачивается к нам лицом. Он нисколько не изменился за прошедшее время, все такой же статный, подтянутый, только одежда другая. Вместо джинс с футболкой или брюк со свитером, на Юре идеально выглаженный костюм и белоснежная рубашка. Золотые запонки и дорогая ткань ярко символизируют о немалом достатке мужчины. Прическа тоже ничуть не поменялась, темно-русые волосы, слегка превышающие обычную длину, аккуратно уложены на правый бок. Мой взгляд устремляется к лицу Юры. Все та же небольшая, аккуратная поросль на подбородке и щеках, которую я когда-то обожала, она слегка щекотала кожу во время наших поцелуев. Мне нравилось проводить кончиками пальцев по его подбородку, щекам, очерчивать контур горячих губ. В те минуты я называла Юру нежным ежиком. В ответ он прихватывал губами мой пальчик и добавлял бархатным голосом: «Нежный и очень голодный ежик.».