— Это ещё зачем?

— Вы задели моё самолюбие, бонна Лиза!

— Но я не хочу с вами… целоваться! Это неприлично! Я — няня! 

— А я мужчина. И если вы утверждаете, что я плох в поцелуях, то я считаю иначе!

— А я считаю, что это глупость и зря я её предложила. Ладно, мне пора.

— А ну-ка! Отличная идея! Но скажите, кто соперник? И я сам объявлю ему, что вы теперь моя. А потом закину на плечо и потащу под венец! — усмехнулся Дмитрий, но в глазах я прочла пугающую решительность.

— Не скажу…

— Но как мне тогда с ним бороться? Как же дуэли и всё так… — и он смолк. Вдруг я поняла, что что-то не так.

Дмитрий встал и потянул меня следом, положил руки на мои плечи.

— Это Ванёк, да? — тихо спросил он, а я уставилась на него остекленевшими от ужаса глазами.

— Не ваш…

— Да, не моё, — кивнул он. — Значит, Оксана вас не подсылала? Она просто хотела переключить ваше внимание…

— Да нет ж…

— Я вам помогу. Но условия те же!

И, не дожидаясь моего отказа, Дмитрий оставил меня одну.

15. Первая нежность с Кристиной Агилерой

Иногда хочется полежать на заправленной кровати. Лечь, закинуть руки за голову, и будто бы не спишь, а только прилёг на пару минут. И вот уже прошло несколько часов.

Простота.

И в ней много прекрасного. Куда больше, чем многие думают.

Я лежала на заправленной постели, хоть на часах уже минуло три ночи. Тюрбан на голове, волосы не просохнут — и ладно. Пижама драная и застиранная настолько, что футболкой только пол мыть — зато какая мягкая, а штаны превращены в шорты ловким движением ножниц. Я морщилась от боли в носу и иногда вытирала слезящиеся из-за синяков глаза.

Моё лицо имело свойство всё принимать всерьёз. Пощёчина? О’кей, сделаем тебе полфизиономии алой, как помидор. Синяк под глазом? А давай заплывёт до самой носогубной складки. Мошка укусила? Как насчёт огромных вареников вместо губ? Удар в нос? О-хо-хо! Мы сделаем из тебя хронически больную синюшную мадам.

И вроде бы всё не так страшно, а по ночам, когда не спится и глаза краснеют от бессонницы, всё становится совсем плохо.

— Тук-тук, — обозначила себя Даша. — К вам можно?

— Можно, — отозвалась я и только потом посмотрела на часы.

Не показалось. Это Даша. И она пришла в три утра.

— Ты что тут делаешь среди ночи?

— К вам там это… пришли! — прошипела она.

Даша по ночам — это умора. Она ходила в настоящем чепце, потому что прятала под ним настоящие бигуди, чтобы утром выходили… ну почти настоящие кудри.

К этому ещё плюсом шёл цветастый халат в пол! Под ним «сорочка» до пят и розовые тапки. И это молоденькая девушка, которая выглядит как бабушка.

— Кто?

— Он! — многозначительно шепнула Даша и округлила глаза.

— Кто«он» Даша? Конкретнее!

— Идите!

И скрылась, зависнув в гостиной у двери в свою комнату.

Я соскочила с кровати и как есть, в пижаме, поплелась за ней.

Бигудей я не носила, зато был тюрбан из полотенца и лейкопластырь на носу. Вид самый домашний, но раз уж «он» никак не был идентифицирован, видимо, либо за дверью сам Путин, а значит, снятое полотенце делу не поможет, либо кто-то ну совсем непонятный, чьего имени Даша попросту не знает. То есть на его мнение можно и забить.

Открыла дверь, посмотрела три секунды на гостя и захлопнула как было.

— Твою мать, Даша, ты по-русски сказать не могла?

Она виновато вздохнула и скрылась из виду в своей спальне.

Я стянула полотенце, оторвала лейкопластырь, взвизгнув от боли, растрепала как попало высохшие волосы и выдохнула.

Он… ну надо же.

Иван Анатольевич смотрел на меня удивлённо, а увидев слезящиеся, теперь ещё и от резко оторванного пластыря, глаза, решил будто что-то стряслось.