— А муж? Ты чувствуешь его заботу? Женщина становится сильной только тогда, когда не может опереться на надёжное плечо, — наполняю наши бокалы вином. Придётся вызвать личного водителя. Но это только плюс.

— Не думаю, что хочу обсуждать с вами моего мужа, — голос становится жёстче. Сейчас опять выпустит колючки. Оно и к лучшему. Не сразу сломается. Появится возможность конфронтировать ситуацию, пока мне не надоест.

— Тогда сыграем в «ассоциации»? Мне интересно, с кем или с чем ты меня ассоциируешь. — подхожу к проблеме с другого угла, пододвигая к ней тарелку с десертом. Чокаюсь с её бокалом, вынуждая выпить со мной за компанию.

— Решили проверить эрудицию и наклонности? — сделав глоток вина, Маша отставляет бокал в сторону и приступает к сладкому. — Ммм… Должна признать, десерт восхитительный. Первое, чем вы меня приятно поразили.

— А как же цветы? — подаю официанту знак, чтобы принёс ей новый букет.

— Я не могу их принять. По-моему, причина очевидна. Не находите?

— Тогда мне придётся приказать их выбросить в мусорное ведро. Второй букет, Мария…

Маша

Собрав ложкой с поверхности крема ароматные ягоды земляники, отправляю их в рот. Прежде, чем успеваю прожевать и проглотить, замечаю вошедшего в ресторан Тимура с очередным огромным букетом в руках. На этот раз тюльпаны. Нераспустившиеся, нежные, белые, девственные цветы в оригинальной упаковке…

— Локомотив, — выдавливаю из горла после того, как шумно сглатываю.

Он непробиваемый…

Наглый и упёртый тип.

— Что? — отвлекшись от мобильного, переспрашивает Руслан.

— Ассоциация. Вы напоминаете мне самый настоящий локомотив. Причём скоростной. Прёте напролом. Ухаживаете за замужней женщиной. Зачем? Вам не хватает адреналина?

— Хм… — вольготно откидываясь на спинку дивана, устремляет на меня задумчивый взгляд, от которого снова по коже разбегаются мурашки. — Станция, — присоединяется к игре.

Провожу параллель. Пребывание в моей жизни планируется краткосрочным, а значит несерьёзным. Ищет развлечение на одну ночь?

— Почта, — продолжаю я, озвучивая первую пришедшую в голову ассоциацию.

— Телеграмма.

— Романтика, — затрагиваю нелюбимую мужчинами тему, на что Руслан скептически приподнимает бровь.

— Сопли, — звучит утверждающе.

— Температура.

— Секс, — заставляет в очередной раз залиться смущением, но я сама начала игру и первой не сдамся.

— Бельё.

— Брачная ночь.

— Ребёнок, — непроизвольно слетает с моих уст.

— Любимая женщина, — парирует он, опуская взгляд на тонкую хрустальную ножку бокала, зажатую его длинными пальцами. На скулах неожиданно оживают желваки. Я прикусываю язык, но так и не выходит сдержать порыв.

— Верите в «долго и счастливо», Руслан Георгиевич?

— А ты?

— А почему нет? — вру, потому что в последнее время сама сомневаюсь в том, что такие отношения возможны. — Верю, конечно...

— Достаточно, Мария, — жёстко прерывает меня, давая понять, что я зацепила неприятную для разговора тему. — Доедай свой десерт и пойдём со мной.

— Куда? — сердце не выдерживает очередного заявления. Резко сжимается в комок. Если сюрпризы на этом не заканчиваются, я буду вынуждена громко взывать о помощи к присутствующим здесь гостям. Только вот кто мне поверит? Такие же как он?

Пока мысли безрезультатно мечутся в голове, под руку подворачивается десертный нож. На счастье или на беду — с острым концом.

— Скоро узнаешь, — отвечает он. — Всему своё время. Тимур… — обращается к официанту, поднимаясь с дивана. Пользуясь случаем, молча принимаю в руки букет. Не потому что мне приятен этот жест со стороны Руслана, а потому что спустя пару секунд, как только мои руки выпадают из поля зрения обоих, я прячу среди нежных цветков средство для самообороны. Так, на всякий пожарный случай…