- Потекла...

Потом резко проникает в меня двумя пальцами, выгибаюсь навстречу.

- Этого не хватало? Это тебе нужно? - спрашивает, а голос спокойный, как будто он о погоде говорит. А мне стыдно, что он прав.

Ещё несколько движений, а затем пальцы исчезают, он подносит их к моим губам. Проводит по ним, размазывая мои соки, а потом проталкивает внутрь. Облизываю, чувствую свой вкус.

- Хорошая пчёлка, - говорит Лимон. И мне от его похвалы так хорошо становится.

Резко все меняется. Он отстраняется. А я словно из транса выхожу. Что это было? Стыдно... Хочется сбежать, закрыться, спрятаться. Ненавижу себя.

- Ела сегодня? - вырывает меня из моих мыслей. Киваю. - Я не про завтрак.

В этот раз отрицательно качаю головой. Все ещё не могу прийти в себя. И лоно пульсирует, что тоже не даёт возможности ясно мыслить.

- Готовить умеешь?

- Да, - выдавливаю из себя.

- У тебя полчаса, я есть хочу.

Он возвращается в свое кресло и переключает внимание на телефон. Застегиваю ширинку и иду на кухню. Осматриваю холодильник и шкафы. В холодильнике нахожу кусок свинины, не замороженный, замаринованный. Нарезаю его и обжариваю с каждой стороны буквально по минуте, тогда мясо внутри остаётся розовым и сочным. Оставляю его доходить от собственной температуры. Разогреваю гречневую кашу на гарнир, опят гречка, усмехаюсь. Из листьев салата и помидор делаю салат, заправляю оливковым маслом и сдобряю специями. На это время отвлекаюсь и мои мысли заняты только готовкой. Ни Лёши, ни Лимона в моей голове нет. Но вот все готово. И мне, наверное, нужно позвать его. Оглядываюсь на дверь. Или не нужно? Сам придет?

Он действительно приходит через пару минут и садится за стол. Подаю тарелки, накладываю еду и замираю. Чего жду? Похвалы?

- Садись.

Это не Леша, но приказ выполняю словно выдрессированная собачка. Опускаюсь на колени у его ног. Он смотрит странно. А я понимаю, что сделала. Быстро поднимаюсь.

- За стол садись, когда я захочу увидеть тебя на коленях, я сообщу, - холодно, отстраненно, словно он и не человек.

Сажусь за стол. Беру вилку и начинаю есть. В горле стоит ком. Лёша любил меня кормить...

- Сколько вы были вместе?

- Восемь лет, - говорю и слезы всё же срываются с ресниц.

- Если ты поела, сходи в туалет. И иди в гостиную, - даёт он распоряжение. Не сопротивляюсь, не спрашиваю, не вижу смысла. Боль от потери любимого снова затапливает внутренности. И мне снова становится все равно.

Когда прихожу в гостиную, Лимон уже там, снова сидит в своем любимом кресле. Рубашки на нем нет, и я засматриваюсь на него. Ничего не могу поделать, это сильнее меня.

- Мы сейчас поиграем. - говорит он. Что? Нервно сглатываю. Но он, словно считав мой страх, объясняет. - Сессия – это не всегда секс. Это... Как бы понятней... Это иногда работа над эмоциями, эмоциональном удовлетворении обоих партнёров.

Он поднимается, делает шаг ко мне и приподнимает мой подбородок.

- Я не причиню вреда, не сделаю больно. От тебя требуется только доверие. Веришь мне?

И я почему-то киваю. Да, странно, но вот сейчас верю ему. Объяснить это даже себе не могу. Может, у меня что-то с головой?

- Хорошо, пчёлка, - он убирает пальцы с моего подбородка, а мне хочется, чтобы он снова ко мне прикоснулся. - БДСМ – это сочетание слов, где Б – это бондаж.

Он говорит спокойно, медленно. Его голос успокаивает.

- Раздевайся до белья, - приказ.

Стягиваю футболку и джинсы. На мне спортивный бюстгальтер и простые хлопковые трусики. Он за руку подводит меня к центру ковра.

- На колени, руки за спину.

Выполняю. Он заходит сзади и на мои глаза опускается повязка. Ткань приятная, он завязывает туго, но не давит. Мне комфортно. Эта мысль кажется странной. Как может быть комфортно, будучи полуголой перед почти незнакомым мужчиной, ещё и с завязанными глазами? Но с другой стороны, если бы он хотел меня трахнуть, то что ему мешало это сделать за те дни, что я здесь?