- Ты просто маленькая дурочка, Ксения. Избалованная, глупая и своенравная… Твой дядя очень дорожил Тимуром, вся техника держится на нем и его команде. Он ему разрешил делать все как ему нужно.

- Приходить к обеду, например, да? – не выдерживаю, чтобы не вспылить.

- Да ему можно вообще не приходить, а работать из дома. Это ты со своими правилами… раскомандовалась!

- Вообще-то, имею право здесь командовать.

- Знаешь, что будет, если убрать от штурвала самолета пилота и посадить в его кресло взбалмошную дамочку? – спрашивает меня подруга, глядя исподлобья.

Я задумалась. Метафора Оли прямо точно подходила к моей жизни в последнее время, действительно чувство, что рулю самолетом, которым рулить в принципе никогда не умела.

- Что мне делать? – задаю вопрос, уже зная, что скажет моя секретарша. – Он, наверное, еще не ушел, верни нашего программиста, пожалуйста.

Ольга довольная убежала, а я отругала себя, за то, что иду у нее на поводу, решила, что буду строже в другой раз. Хотя, она давно здесь работает, многое знает.

Вскоре Ольга вернулась и доложила, что Тимур обиделся и не послушал ее, ушел. Ну и ладно, подумала я, и велела секретарше найти нового программиста. Та надулась, но все же пошла исполнять мое задание.

В тот день я решила себя побаловать, заняться шопингом. Денег дядюшка тоже оставил столько, что хватит до конца жизни, поэтому я поехала в самые дорогие магазины столицы. Я провела время с пользой и удовольствием, отвлеклась от ненавистных цифр и разборок с работниками.

Когда устала мерять наряды, отправилась ужинать в небольшой ресторанчик. Еще одно меня угнетало – мой жених звонил все реже и на мои звонки почти не отвечал. Не сказать, что я слишком скучаю по нему, но было странным наше отчуждение. Я даже звала его в гости на недельку, но Томас категорически отказался, сославшись на плохое самочувствие матери. Ну и ладно, встретимся и наша любовь расцветет вновь.

- Милая, хочешь поворожу? – вдруг садится за мой столик странная пожилая женщина в цветастой одежде. Кажется, таких цыганками называют.

- Я не верю в ведьм и экстрасенсов, и даже…

- Я знаю твою тайну, - чарующе говорит плутовка, сверкая черными глазами, мне даже интересно стало.

- Какую тайну?

- Ты мечтаешь стать матерью и не можешь.

- Я… да, возможно. Ну и что? – так, похоже кто-то подослал мне эту женщину, чтобы запугать или заставить меня поверить в мистику.

- Только на родине тебе судьба стать матерью. Но сначала ты должна впустить любовь в свое сердце. Настоящую любовь.

Цыганка с таким пылом шептала мне этот бред, что стало смешно. Я люблю и любима, а детей так и не получилось. Мне уже скоро тридцать лет, прошла десятки врачей, собирали консилиум и все в один голос высказались – мне может помочь только суррогатное материнство.

- Или чудо! – вдруг говорит цыганка, я вроде не вслух размышляла. Или все же…

Она встала и пошла к двери, напевая что-то под нос.

- Эй, а деньги? Вам же платят за ворожбу? – окрикиваю женщину, доставая из сумочки портмоне.

- Да не надо, я уже давно не гадаю, просто увидела твою проблему и решила помочь.

Ну нет, так нет, деньги лишними не бывают.

На следующий день проблемы посыпались с самого утра, вся техника зависла, и никто не мог справиться с бунтом умных машин. Я, переборов себя, поехала по адресу Тимура Юсупова, потому что на мои звонки он не отвечал, сбрасывал вызовы, упрямый. Что же, засуну свою гордость куда подальше, могу и извиниться, когда нужно.

Я еле нашла его дом, город еще плохо знаю. Район приличный, дома новые и современные. Поднялась на шестой этаж и позвонила в дверь, слушая детские вопли из нужной мне квартиры. Дверь распахнулась, и я увидела, как Тимур таскает на своей спине мальчугана лет пяти, а другой, чуть постарше, стоит рядом и смотрит на меня с интересом.