– Я так вижу, – сказал Баклавский, вспомнив чокнутого художника с Круадора.

Мейер тяжело вздохнул.

– Октавио сошел с ума. Мне кажется, ты не спеша идешь по его дорожке. Ты без мобиля?

– Ничего от сыщика не скроешь!

– Подбросить домой? – Мейер махнул рукой шоферу, и тот побежал к мобилю.

– Лучше до Торсиды, если не сложно. У меня осталось еще одно дело на сегодня.

– Дело – в шесть утра?

– В шесть ночи. Утро наступит, только когда я проснусь.

Ехали молча. Сыщик даже вздремнул. Баклавский разглядывал профиль друга. Убрать морщины у глаз, разгладить лоб, не обращать внимания на матерую щетину – и вот он, жизнерадостный наглый мальчишка, переодевшийся гардом и захвативший навигацкую шлюпку…

Мобиль остановился на площади Торсиды. Мейер вышел проводить Баклавского.

– Если что… – сказал он.

– Я знаю, – благодарно ответил Баклавский.

Тучи вдруг на мгновение окрасились голубым, и через несколько секунд громыхнуло.

– Гроза? – удивился Мейер.

– В конце октября?

Но, видимо, осеннее небо действительно решило разродиться запоздалой грозой – где-то над морем вспыхивали зарницы, а ветер приносил глухой рокот.

Лавки, цирюльни, трактиры на Бульварах были закрыты наглухо. От Торсиды Баклавский поднялся до Восточного и повернул к реке. На противоположной стороне бульвара открытым ртом зияла лавка с нескромным названием «Закрома Канцлера». Лохматый спросонья старик, борода лопатой, руки как грабли, неуклюже перепрыгивал от лотка к лотку, громко и раскатисто цокая по полу деревянным протезом. Пока Баклавский подходил к лавке, бакалейщик смел длинной шваброй снег с тряпичного козырька, зажег по углам газовые фонарики и по-хозяйски встал к весам за прилавок.

– С праздником, – сказал Баклавский. – Какие яблоки есть?

Все лотки с фруктами скрывались под неопрятной ветошью, и посмотреть на содержимое не получалось.

– Франклин, мендельские, ганайский налив… – начал перечислять старик.

– Ганайские хороши?

– Из самого любековского сада, других не держим, – старик проворно отдернул покрывало с ближайшего ящика.

Под пластами серого войлока взошли солнца – розовые наливные яблоки почти светились, аккуратно выложенные одно к одному.

– Как вы их попрятали, – усмехнулся Баклавский, – от наших-то глаз!

– Такое чудо – поморозить! – охнул старик. – Гре-ех!

– Грех, – согласился Баклавский. – Полдюжины, покрупнее.

Выбрав, кроме того, плитку флотского пайкового шоколада, пятилетнюю бутылку тинто и ломтик острого, в сиреневой плесени, патройского сыра и для приличия выторговав у бакалейщика полкроны, он вышел на Восточный бульвар и зашагал широким размашистым шагом к доходному дому госпожи Гнездник, что стоял от лавки в паре кварталов.

Снегопад окончательно стих. Рассвет начал высветлять небо у горизонта, а в улицах Кетополиса лишь сгустилась тьма, хищно поглощая лучи редких фонарей. Первые пешеходы вытаптывали в белом покрывале приближающейся зимы неровные елочки следов. Бульвары просыпались медленно, лениво.

– «Полис»… «Полис»… – где-то вдалеке вопил мальчишка-газетчик.

– «Утро Кето»!.. «Утро Кето»! – вторил ему другой. – Трагедия накануне праздника!..

Что же должно случиться в нашем странном городе, подумал Баклавский, чтоб удостоиться статуса трагедии? Мы очерствели, озверели, отплакали свое уже давным-давно. Пропавшие дети – не горе, а статистика. Газ и бомбы – на странице происшествий. Убиваем китов – и себя вместе с ними…

Семиэтажный доходный дом госпожи Гнездник растопырился буро и кособоко на углу Восточного бульвара и Хитрова переулка. Оставалось только подняться на последний этаж и разгадать последнюю загадку. На сегодня? Навсегда?