Чей рецепт старинный?
Было в тесной кадке место,
а месила – глину.
Чтобы вышел человечек,
словно на картинке:
палка, палка, огуречик,
новые ботинки.
Глина высохла, и вот
человечек бойкий
едет задом наперёд
в расписной ковбойке.
Подкрути ему усы,
Накорми малиной.
Не забудь надеть часы.
Обласкай, как сына.
Пусть гордится он собой
и стихи читает.
Дует ветер голубой,
кружит птичья стая.
Из ребра ему создай…
нету в глине рёбер!
Будет он шалтай-болтай
на большой дороге.
15. 06. 2019, Казань

Непогода

Вдруг стемнело, как будто нагрянули черти!
Это близость грозы или ливня наотмашь.
Как густа темнота – почерпни и намажь,
как гуашь на картину о жизни и смерти.
А вернее, о страхе одной пред другою.
Неизвестность терзает зелёные кроны.
Под могучей и ветреной чьей-то рукою
так деревьев отчаянны вскрики и стоны!
Не сбежать, не укрыться от бешеной силы.
Не спасти, не унять молодые побеги.
В этот час черноты и сближенья с могилой,
отведите её, опустите ей веки!
Пусть придёт, когда солнце сияет на небе,
и не страшно моим колокольчикам в поле.
Пусть внезапною будет, нечёткой, как небыль.
(Я скользну незаметно сквозь дырку в подоле
износившемся, выцветшем, словно желанье,
что за жизнь не сбылось, а теперь уж не надо…)
Пусть придёт не как смерть – как посланье
из небесного града.
29. 06. 2019, Звенигово

Ахат Мушинский

Запах анисовых яблок

Что ты будешь делать, опять приснилась!..

Он скинул с себя простынку, поднялся с постели и прошлёпал босиком на лоджию. Море вдали сливалось с небом – не разглядеть линию горизонта, то ли море уходит в бесконечную высоту, то ли без единого облачка небеса опустились по самые кипарисы владений пансионата. Утреннего солнца пока не видно, оно только-только выглянуло из-за дальних гор где-то сзади, со стороны парадного входа здания.

Третье его утро в Пицунде свидетельствовало: всё-то осталось тут неизменным, особенно этот ионизированный, пропитанный морскими солями, медузами, крабами воздух. Времена, конечно, меняются – исчезли в Абхазии дома творчества как таковые, превратившиеся в пансионаты, обветшали дороги, мосты, строения… Но море, но воздух, которым не надышаться, всё те же.

Сюда раньше Булат приезжал по путёвке писательского союза, почти бесплатно, не считая дороги. И Дом творчества встречал его с распростёртыми объятиями. А теперь вот пансионат…

Ну и что! Теперь и курортный отель по карману. Главное, здесь, на открытом воздухе, над бескрайним морским простором, в бархатный сезон пишется, как кое-кому в Болдинскую осень.

Сравнение, конечно, несколько претенциозное. Однако поэтический дар жильца гостиничного номера четырнадцать на его родине весьма почитаем. Кстати, над дверью комнаты Пушкина в Царскосельском лицее красовалась та же цифра 14. Да и сейчас красуется. Побывал Булат там недавно. И больше на этот раз принюхивался, чем рассматривал, как когда-то много лет назад, но ничего нового из пушкинских времён не вынюхал. Дело в том, что из всех пяти чувств у Булата наиболее развито обоняние. В его памяти – и запах детства, и запах армии, и первой любви, и любви последней и, как оказывается из очередного сна, – нескончаемой.

Мария… Они встретились пятнадцать лет назад в университете, куда его пригласили прочитать курс лекций по стихосложению и поэтической стилистике. И ничего удивительного, что ей, старшему преподавателю, специалисту по русской литературе первой половины XIX века, молодой, можно сказать, юной, но уже защитившей кандидатскую, на которую заглядывались студенты всех курсов, где она читала свои лекции, захотелось поприсутствовать на первом же часе литератора-практика.