— Сейчас будет круто!

— Марк!

Блинский блин, он реально сумасшедший! Он же не стантер! Убить мало! Сейчас возьму и уеду.

Но я, как заворожённая, наблюдала за Марком. Он въехал в середину площадки — и сходу, без предупреждения, закрутил мотоцикл кругом. Несколько раз заставил мотор взреветь — из выхлопной трубы вырвался синий огонь, посыпались искры, повалил дым. Зрители разразились одобрительными криками.

В следующий миг Марк отжал сцепление, и мотоцикл взвился на дыбы. Я чуть не ахнула от ужаса, представив, как Марка откидывает назад, и он ударяется затылком об асфальт — но он уже стоял на сидушке для второго номера, да так гордо, как будто ехал на движущемся тротуаре, а не на поставленном свечой мотоцикле.

— Ты смотри, что творит, — раздался совсем рядом женский голос. — Вон тот, на зелёном.

— Обалде-еть, — протянул второй.

Это явно было сказано о Марке. Я метнула взгляд в сторону. Там стояли две девушки, одна высокая и стройная блондинка с густо накрашенными чёрными глазами и вторая пониже и пополнее, зато с роскошными, до попы, распущенными русыми волосами.

Я про себя пренебрежительно обозвала их цивилками, которые даже в марках мотоциклов не разбираются. Видно же, что «Кавасаки», а они — «зелё-оный».

— Я б дала, — мечтательно сказала та, что пониже.

— Ха-ха, и я б дала. Мотоциклистам все дают. У них это просто, подкатывают на мотике: девушка, вас прокатить? Прокатит раз-другой, и поминай как звали.

Я невольно опустила взгляд. Увидела свои розы, лежащие на баке, бездумно взяла их и погладила стебли.

Вообще фразочка была совершенно правдивой. Мотоцикл даёт плюс сто к харизме, это знает любой, кто хоть раз катался. А плюс сто к харизме Марка — это получаются вообще какие-то запредельные цифры.

Тут рядом заохали.

Я вскинула взгляд как раз вовремя, чтобы увидеть, как Марк, встав на переднее колесо, закладывает крутой вираж. Лихо остановив мотоцикл, он поставил его на подножку и снял шлем. Хозяин мота тут же подбежал.

— Вау! — сказали слева. — Пожалуй, ему я бы дала и без мотоцикла.

Да уж. Марк выглядел как картинка из журнала о мотожизни. Сидел себе расслабленно в кожаной экипировке, длинные ноги вытянуты, в руках вертит шлем, что-то рассказывает. Короткие волосы растрепались, глаза сияли, улыбка, казалось, освещала всю площадку.

Чёрт. Настроение испортилось.

Даже то, что Марк обернулся, нашёл меня среди публики и помахал, не слишком помогло.

Сейчас он относится ко мне хорошо — но только потому, что хочет переспать со мной. А стоит ему добиться своего, как аста ла виста, бэби.

Нет, я слишком дорожу своим рабочим местом и мне нравится у него жить. Я не собираюсь всё это портить ради секса. Тем более что в сексе ничего хорошего и нет.

Правда, у меня был только один мужчина... точнее, парень, ещё в школе, мы встречались два года. Но, в общем, из-за секса мы и расстались. Он слишком часто хотел, а мне не очень всё это нравилось.

Девчонки рядом визжали от восторга, видимо, решив, что помахал Марк им. Я соскочила с мотоцикла, оставив розы на баке. Пойду прогуляюсь. Я ему не охранная собака, чтобы сидеть тут, как на привязи.

Я недалеко ушла. Почти сразу услышала топот за спиной и оклик:

— Санька!

От звука этого голоса захотелось вжать голову в плечи. Блин. Совсем забыла про Вано.

Я повернулась, заранее готовая к обороне. Длинная фигура неслась ко мне, добежала, остановилась, тяжело дыша. Светлые волосы стояли лохмами, голубые глаза смотрели с мольбой.

— Блин, я... — дыхание у Ваньки сбилось от бега, — так обрадовался... увидел тебя... решил... поговорить. А то звоню... а ты не берёшь.