– Ну, ты как? – настойчиво заглядывает мне в лицо Дамир, а я пытаюсь увернуться, чтобы он не видел меня в слюнях или еще чем похуже. – Юля, не молчи.

– Все… хорошо, – сдавленно отвечаю и быстро вытираю лицо. – Можно я уже просто пойду домой?

Вот если он сейчас достанет из кармана мои трусы, то я уже не удивлюсь. И даже не расстроюсь, кажется.

– Юля, – зовет меня вкрадчиво Дамир и накрывает ладонью мою руку. – Не волнуйся. Я – пластический хирург.

– И? – морщусь, не ожидая ничего хорошего.

– А ты мне пожаловалась на проблемы. Я, конечно, редко занимаюсь именно грудью, мой профиль – восстановление после аварий и травм, но я согласился тебя посмотреть.

У меня проблема с грудью только одна – что ее давно никто не трогал. Но, что я там придумала по пьяни – убей не знаю.

– Мы с тобой договорились, что я посмотрю тебя и, если потребуется, прооперирую. А ты мне окажешь услугу.

Боже мой, какую еще услугу?..

6. Глава 6. Нет проблем

Поднимаю взгляд на Дамира и молча сверлю ему дырку между бровей. Прямо в глаза смотреть не могу.

– А что не так с моей грудью? – хмурюсь.

– Ты хотела сделать мастопексию.

– Это что такое?

– Подтяжка.

Зашибись!

Не, конечно я действительно не очень довольна своей грудью – она большая и из-за этого провисла после родов, но чтобы я докатилась до того, чтобы обсуждать это с Дамиром?.. Я же ему должна была объяснить, для чего мне эта операция. Спасибо, что осмотр он назначил на сегодня, иначе бы этот восточный красавец знал о моей груди не только на слух, но и на ощупь. Надеюсь, я ему ничего не показывала вчера.

– А что я тебе за это обещала? – перевожу взгляд в окно.

– Притвориться моей девушкой.

Мои брови потихоньку ползут вверх, пока я оборачиваюсь к Дамиру.

– Девушкой? Я?

Я больше не буду пить. Никогда-никогда!

– Ты так говоришь, будто ты не похожа на девушку, – усмехается мужчина хмуро.

– Нет, но… Зачем тебе это?

– Юля, мне тридцать семь лет, мои родители спят и видят внуков, подыскивают мне невесту с Кавказа, по всем традициям.

– А ты не хочешь жениться? – догадываюсь.

Дамир вздыхает и наливает нам еще вина.

– Я с семи лет жил в Москве, у дяди. Он женился на русской женщине и у них очень дружная и счастливая семья. Я не хочу жениться только потому, что этого требуют традиции. Мои родители не очень обрадуются, если я выберу невесту другой национальности, но препятствовать не будут и со свадьбой отстанут на время в надежде, что я передумаю и найду дагестанку. Они перестанут давить на меня, я буду спокойно работать и жить дальше какое-то время.

– Но… почему я? Мог бы найти красивую модель для этого.

– Ты мне подходишь.

– Со страшной невестой вообще про свадьбу забудут? – усмехаюсь.

– Юля! – таращит Дамир на меня свои карие глазищи. – При чем тут “страшная”? Я разве сказал такое?

– Да нет, это логические выводы. – вздыхаю и беру бокал.

– Тут нет ни грамма логики, – хмурится мужчина. – Ну, так что ты мне скажешь на этот счет?

– Нууу… – пожимаю плечами. – Я точно не буду делать у тебя операцию.

– Почему? – снова хмурит свои черные брови Дамир. – Я один из самых востребованных пластических хирургов, можешь не сомневаться в моей квалификации.

– Я не сомневаюсь, – отвожу глаза. – Я просто не хочу операцию.

– А, ну если так, тогда другое дело! Я еще вчера пытался доказать тебе, что тебе совершенно не требуется ничего менять в своей внешности.

Замираю, глядя в окно и даже не моргаю. Интересно, как это он понял, что мне ничего не надо менять? Я ему что-то показывала? Ладно, опустим это. Не помню – значит, не было. Все.