11. 10. Денис

Из-за вчерашнего пропуска тренировки, сегодня Мыхалыч гонял меня до седьмого пота, который удобно смывала хлорированная вода в бассейне. Устал, как чёрт, и потому, вернувшись домой и убедившись, что Марата нет, а Мартышка окопалась в своей комнате, я упал дрыхнуть. 

По ощущениям мне не приходится долго спать, когда в сознание врывается назойливая трель входящего на телефон звонка. 

- Чего тебе? - бросаю Сане, потирая глаза. 

- Только, блять, попробуй сказать, что забыл! - рычит он, а я досадливо вспоминаю. 

- Твою мать. 

- Ты мне это брось. Ставки всю неделю принимались. Тащи сюда свою задницу в срочном порядке. 

- Твою мать, - повторяю я. - Понял. Буду, через час. 

- Жду. 

Сегодня, мать его, пятница. В которую я заявлен, как участник гонки на скорость по прямой. Совсем вылетело из башки, со всей этой свистопляской. Твою мать. Делать нечего. Придётся ехать. Подводить парней, впрочем, кого-либо подводить, не в моих правилах.  

Сажусь и встряхиваю головой, прогоняя остатки сна, и тут слышу два приглушённых дверью голоса в зале. Блять, они просто разговаривают, а мне хочется сорваться с цепи, словно я сторожевой пёс, гавкающий на любой шум. И почему мне от ревности так рвёт башню? Тирановы гены деда? 

Сука. Никогда не хотел быть похожим на него, а тут вылезло. 

Стараясь сохранять спокойствие, я одеваюсь, кладу в задние карманы бумажник и телефон, подхватываю толстовку и ключ от машины и выхожу в зал. 

И меня встречает картина маслом. Которая "Приплыли" называется. 

На журнальном столике расставлены фужеры и громоздиться торт. Торт, мать его. Бутылка с вином в руках у моего брата, который как раз собирается её открыть, но отвлекается на меня: 

- Ты вовремя! Благодарю вас за гостеприимство, - кивает он на стол. - Квартиру нашёл, завтра съезжаю.  

- Отличные новости, - чувствую затопляющее облегчение и смотрю на Мартышку, которая тоже радует меня тем, что сидит на кресле, подальше от Марата. Она поджимает губы и коротко дёргает плечами. 

- Падай, - хлопает ладонью по подушке дивана рядом с собой Марат, наверняка, специально не замечая того, что я собрался уходить. 

Уходить. Да. Нужно ехать. Нужно пережить последний вечер, и впредь не волноваться, что Марат может причинить Мартышке вред, а она - поддаться его обаянию. Взять себя в руки на один грёбанный вечер. Не решит же этот мудак жестить именно сегодня? Хоть капля совести в его гнилой душонке должна остаться? 

Блять.  

Я никогда не брал Мартышку с собой на гонки. Впрочем, она и не рвалась. Даже пару раз пыталась отговорить меня туда ехать.  

Но вино в руках Марата бесит меня до скрипа зубов. 

- Дэн собрался на свои гонки, - подаёт голос Рина. - У нас нет ни единого шанса его остановить. 

- Гонки? - удивляется брат. - Не знал. И давно гоняешь? 

- Давно. Рин, хочешь со мной? 

Её брови удивлённо взлетают, а затем она смотрит на Марата, на вино в его руках, и торт на столе стороной не обходит. Сомневается. И тут скорее - не хочет обидеть моего брата, а не остаться с ним наедине. Это открытие приятно греет мне душу. 

- О нет, Дарин. Умоляю, не бросай меня. 

Урод. 

Мартышка румянится под его взглядом и смотрит на меня: 

- Я... 

Не даю ей договорить, потому что в голову приходит рискованная мысль. Можно сказать, достаю козырь: 

- Просто я позвал Альбину и подумал, что ей будет спокойнее с подругой... 

- Позвал... на гонки? - тут же теряется она. - Альбину. 

- Оказалось, что она увлекается этим, так что... вот. 

- Марат... Извини меня, но Денис ещё ни разу меня с собой не брал, - поднимется она с кресла, чем непостижимо радует меня. - Я должна поехать.