“Ты самая прекрасная”, - собираюсь сказать я.

- Даже не хочу знать! - морщит носик Маруся.

И засовывает руки в карманы. От этого пиджак на ее груди распахивается, и я вижу розовую кружевную штуку, в которую упакованы самые охренительные сиськи на этой планете. Сиськи, о которых нельзя говорить. Как о Волан-де-Морте. Иначе - долгая и мучительная смерть.

- Я тебя хочу, - слетает с моих губ.

- Пф-ф-ф!

Мля… опять не сдержался. Ну хоть о сиськах ничего не сказал. Так что еще поживу…

На крыльце появляется пара молодоженов. Он - довольный как слон. Она - счастливая и немного испуганная. При виде них у меня в груди что-то щемит. Такие счастливые…

- Горько! - ору я.

Просто, чтобы выпустить пар. Который валит из ушей от вида Марусиного декольте.

Молодые целуются. Девчонки стоят с видом “ми-ми-ми”. Варлам и Михей засасывают свои половинки. А Маруся… смотрит в телефон.

Ей что, не завидно?

Лично я обзавидовался. Носорог - красавчик. Только познакомился с Соней - и уже кольцо на палец надел.

А я Марусю уже хер знает сколько лет знаю… Ну да, я отвлекся. Ненадолго. Лет на десять. Но сейчас, увидев ее снова, я понимаю - она моя.

Ничего не изменилось. За десять лет я не встретил никого, кто заставлял бы мое сердце так припадочно прыгать из груди в член и обратно.

* * *

- Ты сейчас куда? - спрашиваю я Марусю, когда счастливые молодожены уезжают вдаль на мотоцикле.

- На конгресс.

- Я тебя подвезу.

Она смотрит на меня с сомнением.

- Ну, давай. Тут недалеко.

А жаль. Я бы хотел, чтобы наша поездка длилась вечность.

Багира сидит рядом со мной. Ремень безопасности обнимает ее за все те места, на которые я активно облизываюсь. Она барабанит пальчиками с розовым маникюром по своей сумочке.

У меня стоит.

- Здесь налево!

- Я знаю.

И поворачиваю направо. Выбираю путь подлиннее. Хочу подольше дышать ее духами. И чувствовать, как у меня встает вообще все. От галстука до шнурков.

Маруся опять залипает в телефон.

- Давай вечером встретимся, - предлагаю я.

- На карусели сходим? - усмехается она.

- Хочешь на карусели?

- Хотела. Лет пятнадцать назад.

- В ресторан, в клуб, в театр, на выставку современного искусства. Куда хочешь?

Маруся с сомнением смотрит на меня. И выдает:

- У меня сегодня свидание.

Что, блин?!

- С кем? - рычу я.

- С мужчиной.

- Нет! - срывается с моих губ.

- Нет? - повторяет Багира.

С интонацией изумленного возмущения.

- Если ты не некрофил.

- Что?

- Он труп, вот что.

9. 9

Паша

- Кабанчик, ты чего такой дерзкий? - интересуется Маруся.

- А хер его знает, - невозмутимо отвечаю я.

Я вижу, что она сдерживает гнев. Глаза сверкают, носик хмурится, губы сжаты… Сейчас ка-ак рванет! Но я готов. Пофиг. Уж как-нибудь справлюсь с разъяренной Багирой.

Вернее, не как-нибудь. А с большим удовольствием.

- С чего ты вообще взял, что можешь указывать мне… - пыхтит она.

- Могу, - отвечаю спокойно.

- Ну ты, Кабанище… - начинает Багира.

Смотрит на меня и просто машет рукой. Мол, с этим разговаривать бесполезно.

И это правда. Слова тут не помогут.

- Почти приехали, - бурчит Багира. - Вон там останови.

И нетерпеливо кладет руку на ручку дверцы. Думает, это все. Думает, что сбежит, выбросит меня из головы и пойдет вечером на свидание с каким-то там мужиком. Ага, ага.

Последний светофор перед выставочным центром, где проходит ее конгресс. Сейчас она выйдет и….

Нет, не выйдет. На светофоре загорается красный. Я торможу. Блокирую двери. Маруся слышит щелчок и удивленно смотрит на меня сквозь очки строгой деловой колбасы. А я ничего не говорю. Я расстегиваю свой ремень безопасности, поворачиваюсь к ней, наклоняюсь… Снимаю очки и убираю их в сторону. Вижу ее широко распахнутые удивленные глаза.