Ядов… Именно его я и хочу сейчас найти среди этой разношерстной толпы, которую известный затворник-коллекционер собрал в этой, принадлежащей ему, галерее. Он ни слова не произнес на публику после череды громких скандалов. Разве я могу пропустить такой шанс?

– Он не придет, Ян, – Артур тоже теряет ко мне интерес, тянется за шампанским и рассматривает ближайшую картину в стиле… А черт пойми, в каком стиле. Не разбираюсь я в этом. – Я говорил тебе, это дурацкая затея.

– Слушай, – я закатываю глаза, поражаясь недальновидности мужа. – Он сейчас то и дело на первых полосах, скандал за скандалом. Интервью не дает. Ты представляешь вообще, если все же мы добудем этот материал? Или что, даже пытаться не будем?

– Ну… Хочешь – добывай, а я пойду проветрюсь, – он белым крейсером плывет сквозь толпу с бокалом шампанского и бесит меня.

В последнее время я совершенно перестала понимать Артура. То он орет на меня, что у нас падают рейтинги, то подрезает мне крылышки на работе. Кризис среднего возраста, не иначе.

Я снова и снова прорезаю толпу взглядом. На сцене, как и говорил Артур, Ядов не появляется, и вместо него речь толкает какой-то неинтересный мне мужик.

Шампанское льется рекой, гости пьянеют, а я совсем теряю надежду на то, что хозяин почтит нас сегодня своим вниманием. Перехожу от картины к картине, навостряю ушки, надеясь услышать что-то стоящее, но нет, обычный сплетенный треп: кто с кем спал, кто кого кинул, кто и как давно ушел в запой.

Мужа тоже нигде не видно. И правда, пошел дышать воздухом? Чем это я его так вывела из себя, что никак в себя прийти не может?

Звоню Артуру на мобильник. Не берет. Да посмотрите, какие мы обиженные! А потом: “Яна, сделай что-нибудь, нам крышка”? Конечно, как всегда.

Я нервно сдуваю со лба светлую прядь и повожу обнаженными плечами. Зря только платье это покупала. Ладно. Еду домой. Не маленький, дорогу как-нибудь уж найдет.

Иду припудрить носик перед тем, чтобы распрощаться с очередной неудачей, и на обратном пути мой взгляд цепляется за дверь с вывеской “Посторонним вход запрещен”. Приоткрытую дверь. Ну и если уж она открыта, то я вроде бы и не нарушаю ничего, да?

Я, стараясь не открыть дверь еще больше, протискиваюсь в тускло освещенный коридор.

– Что я тут забыла? – бурчу себе под нос, но ответ знаю и так. Ядова я тут забыла. Надежда ведь, как известно, умирает последней.

Я бреду, прислушиваясь к каждому шороху, когда слышу четкое:

– Артур!

Женским голосом, чтоб вы понимали.

Я знаю, что Артуров на свете куча, но сейчас в этот момент я уверена, что это именно про моего Артура. Знаете, как это бывает? Не знаете? И хорошо! Никому не пожелаю.

На секунду замираю, пытаясь понять, откуда конкретно звучит голос, когда слышу:

– А-ах! Да! – совсем недвусмысленно стонет девушка.

Достигаю нужной двери в несколько шагов и, не стесняясь, распахиваю ее. Адреналин стучит в висках, руки вспотели, а ожерелье, которое я сегодня додумалась нацепить, вдруг невозможно душит, тянет меня вниз.

А может, это открывшаяся картина как будто бы разверзает подо мной бездну.

Артур, мой Артур, со спущенными штанами, пялит на столе какую-то брюнетку, а она закинула ноги ему на шею и истошно даже не стонет – орет.

Как так можно? Столько лет, столько чертовых лет я подчищала за ним хвосты, гладила рубашки и находила для его рейтингов лучший материал, а он… Я же с первой практики, на которую я попала к нему, жизни без него не представляла, ребенка от него хотела…

– Ну ты и мразь, – выпаливаю я.

Девчонка зажимает руками рот, видимо, настолько страшна я в гневе. Но я на нее даже не гляжу – не она мне изменяет.