Державин больше не говорит ни слова, и я молчу. Смотрю поверх его плеча, прочем, мало что вижу. Все мои последние силы отнимает этот танец. Почему-то хочется уткнуться лбом ему в плечо и просто постоять пару минут.

Но этот поступок будет за гранью…

Мы медленно движемся среди других пар, и я стараюсь не обращать внимания на них, и на жар, исходящий от Державина.

Этот танец мне кажется вечностью. Я хочу, чтобы он закончился, и хочу, чтобы длился как можно дольше. Потому что мне после танца нужно будет вернуться к мужу, который вызывает во мне чувство брезгливости теперь.

– Вы прекрасно танцуете, – после длинной паузы произносит Державин.

– Вы тоже, – возвращаю ему комплимент.

– Благодарю за танец, – холодно произносит он. – Позвольте проводить вас к вашему мужу.

– Да, конечно, – отвечаю, вежливо улыбаясь.

Державин ведет меня четко к Игорю. Удобно, наверное, быть таким высоким. Когда подходим, Державин едва обозначает кивком благодарность за танец и, резко развернувшись, уходит в другую часть зала.

Что это вообще было? Зачем ему понадобился этот танец? И этот вопрос волнует не только меня.

– О чем вы разговаривали? – отрывисто спрашивает Игорь.

– Ни о чем, – отвечаю, даже не соврав.

– Так не бывает, – Игорь шарит взглядом по гостям. – Всегда во время танца о чем-то разговаривают.

– Нет, – произношу спокойно.

– Пошли потанцуем, – в голосе Игоря проскальзывают приказные нотки.

– Нет, – все так же спокойно произношу я. – Я пойду за столик. Ноги устали. Целый день на каблуках.

До случившегося я бы не отказала мужу в танце. Это ведь так прекрасно и романтично – кружиться под медленную чувственную мелодию в объятиях любимого. А все, прошла любовь, завяли помидоры.

И я уже начинаю сомневаться, а была ли вообще со стороны Игоря любовь. Может, он столько лет играл? Я уже не удивлюсь.

Я прохожу к нашему столику и сажусь. Не проходит и двух минут, как на соседние стулья усаживаются подруги.

– Ты танцевала с Державиным! – ошарашенно шепчет Марго. – С Державиным. Обалдеть! – хихикает она.

– Юля, выкладывай, – Милена смотрит на меня огромными глазами, в которых плещется любопытство.

– Что выкладывать? – подняв руку, я подзываю официанта. – Воды, пожалуйста.

Подруги сверлят бедного парня недовольными взглядами, пока он не уходит.

– Как что? – шипит Милена. – Как он тебе, а? Как мужчина.

– Это был просто танец, – отвечаю, сделав глоток воды. – Мы даже не разговаривали.

Подруги разочарованы. Но я никогда не любила рассказывать хоть какие-то интимные подробности. И не собираюсь говорить, насколько ошеломительное впечатление произвел на меня Державин.

Мне кажется, что на спине ожог в форме его руки. Настолько горит кожа в том месте, где он прикасался.

– И все-таки он странный, – кривится Марго. – Ты, Юль, конечно, извини, но для танца он выбрал самый безопасный вариант в твоем лице. А вон та брюнетка, на лабутенах которая, явно бы висла у него на шее, и фиг ты ее оторвешь.

– Шею? – спрашиваю я.

– Брюнетку, – хихикает Марго. – Но все равно, какой мужчина. Эх. А я замужем. И там этот чертов брачный договор. Остается только смотреть и вздыхать.

Перевожу взгляд с Марго на Милену, но что-то толкает меня обернуться. И я в который раз за вечер встречаюсь взглядом с Державиным.

Боже, ну когда уже этот вечер закончится! И чем?..

Остаток вечера я стараюсь избегать мужа. И усилием воли заставляю себя не искать взглядом Державина. Он слишком себе на уме. Но вот на брюнетку натыкаюсь постоянно. Она, будто специально, возникает на моем пути, куда бы я ни пошла.