— Нет, — говорю Кристине. — Я не иду. Пофоткайся сама. У меня есть еще одно дело.

— В смысле? Рус, у нас свадьба почти через час! — немного истерично вопит она. — Собрался кинуть меня у алтаря?!

— Угомонись, — холодно бросаю я. — Я просто хочу проветрить мозги.

— Опять из-за этой мертвой девицы? Что на этот раз?! Куда побежишь?

Бросаю на нее уничтожающий взгляд:

— Ты ведь сама выбрала именно это место для свадьбы.

Она отшатывается и прикрывает рот ладонями:

— Да, и что дальше? А разве ты не из-за этого места пришел к моему отцу? — дерзит. — Я подумала, что это символ наших с тобой отношений!

— Все верно. Но я лишь хотел купить курорт. А не играть здесь навязанную мне в довесок свадьбу.

Вижу, что ей обидно. Но мы оба знаем, что это неоспоримый факт.

— Если бы я знала, что ты помешан на призраке, выбрала бы другое место! — фыркает она.

Оцениваю свою будущую жену долгим взглядом. Она тоже красивая. Должно быть всем женщинам идет свадебное платье. Кажется, оно способно визуально отбелить даже самую грязную шлюху. Кристина в этом плане и вовсе расстаралась. Ее платье невесты шито на заказ каким-то именитым дизайнером. Специально для Кристины. На вид шикарное. И стоит как крыло от самолета.

Но у меня в голове совсем другое платье. Значительно проще. С кружевными рукавами. Совсем не пышное. Еще этот букет из чайных роз...

Хватит. Хватит, Рус! Просто оставь уже девочку в покое! Хотя бы на том свете!

Уверенно поднимаюсь по тропинке в лес. Идти минут десять. Возможно это те самые драгоценные минуты, что я потерял тогда…

Я должен с ней попрощаться.

Запыхавшись, выхожу на утес. Но едва завидев памятник замираю.

Издалека будто настоящая…

Красивая миниатюрная девочка в простеньком свадебном платьице. Пугающе нависает над обрывом, покорно склонив головку, накрытую фатой. У меня от ее вида в груди болит.

Проглатываю ком в горле. И подхожу ближе.

Мастер постарался на славу. Очень похожа. Еще эта вуаль из камня, кажущаяся прозрачной, будто работа рук самого Монти. Учтены все детали, что я в подробностях расписал скульптору. Потрепанный букетик чайных роз. Кружевной рукавчик слегка сползший с хрупкого плечика. Растрепавшиеся волосы. И даже рост — скульптура едва доходит мне до подбородка.

Слишком похожа…

— Аленушка, — выдыхаю я, прикасаясь кончиками пальцев к мраморному плечику.

…но такая холодная.

Мне хочется обнять ее. Согреть…

Блядь, я понимаю, какой это бред!

Утыкаюсь лбом в каменное изваяние.

— Прости меня… — соль в горле мешает говорить. — Прости, Ален. То, что я с тобой сделал… я ведь не только тебя убил, — глажу мраморную головку, целую макушку. — Я предал память о Ромке. Убил последнюю частичку его. Убил ту, что любил мой сын. И себя заодно…

Чувствую, что задыхаюсь. Почему они, а не я? Почему такой скот как я все еще продолжает ходить по земле, тогда как они…

Отшатываюсь от статуи. Я даже к ее образу прикасаться не заслужил.

Поворачиваюсь к обрыву, и наблюдаю, как солнце крениться к закату. А ведь вид действительно потрясающий.

— Зря я тебя тогда не отпустил посмотреть, — шмыгаю носом. — Я… если честно, я ведь теперь даже не знаю ради чего мне дальше жить, Ален. Я все проебал…

Осекаюсь, заметив слева от себя за деревом тропинку, что петляет прямо вдоль всего обрыва, уводя куда-то вглубь леса.

Странно… Она и раньше здесь была?

Неугомонные мысли тут же взвиваются сумасшедшим роем в моей голове.

«А что, если… А что, если…»

Да хорош тебе, Рус! Ты ведь попрощаться пришел!

Но ноги уже не слушаются.

Повинуясь любопытству шагаю вперед к обрыву, и…