– Но… – пробую слабо ей возразить, а у самой мысли в разные стороны разбегаются. И не одну из них я поймать не могу.

– Это не правда. – Твердо уверяет сестра. – Булат любит тебя. А ты любишь его. Это видно. Поверь. Я не позволю какой-то обиженной идиотке испортить моей сестре настроение в день ее свадьбы! Немедленно выкинь из головы это глупое сообщение! Слышишь?

Я дышу… И снова дышу. И наконец-то киваю.

– Да, ты права. – Соглашаюсь. – За Булатом всегда бегало много девиц. И наверное это кто-то из них.

– Рада, что ты у меня такая умница, и сама это понимаешь, – сестра кладет руки на мои плечи, а кто-то из сопровождающих уже открывает дверь в зал.

– Тебе пора, милая…

Я делаю шаг – неуверенный, слабый. И огромными испуганными глазами смотрю на ряды заполненных стульев.

В моменте мне кажется, что тут гораздо больше тысячи гостей, но потом я вспоминаю, что без приглашения бы никого не пустили. Хотя и тысяча человек это много. И каждый из этой тысячи встает, оборачивается, и смотрит лишь на меня. А мне хочется трусливо развернуться, сбежать.

Но потом я вижу Его.

Мужчину, что люблю больше жизни.

Того, кто сегодня должен стать моим мужем.

И все сомнения в миг отпускают. Свинцовые ноги становятся легче, а походка уже не такая тяжелая. Пальцы на стеблях цветов расслабляются, переставая быть деревянными. А уголки моих губ сами собой ползут в теплой улыбке – так всегда происходит, когда я смотрю на Булата.

Он стоит в конце длинного прохода, на небольшом возвышении, рядом с аркой, увитой живыми цветами.

Красив, как греческий Бог.

У меня дыхание от него перехватывает. От сильной могучей фигуры в черном костюме с иголочки. От уголка белоснежной рубашки, оттеняющей цвет его кожи. От элегантной бабочки, придающей Булату ноту игривости.

Этот мужчина великолепен, и я вновь напоминаю себе, что требуется от меня не так уж и много – пройти по дорожке, взять его за руку, и сказать свое «да».

И пусть в этот момент меня будут снимать десятки камер, и смотреть тысячи глаз. Это не важно. Потому что самые важные глаза, глаза моего жениха, смотрят с любовью и радостью.

На этот взгляд я иду, как на свет. И все мысли в голове лопаются, как воздушные шарики. Волнение наконец отступает.

На середине прохода я чуть спотыкаюсь, неловко поставив каблук, но, кажется, никто этого не замечает, и я улыбаюсь чуть шире, надеясь своей улыбкой отвлечь внимание камер.

«Люблю» – произносит Булат одними губами в попытке меня поддержать.

«Люблю» – так же беззвучно отвечаю ему, и глупая смс наконец вылетает из моей головы. Потому что любимый не способен был бы так поступить. Не изменил бы. Не предал.

Я в этом почти что уверена.

Ровно до того мига, пока свадебная мелодия не сменяется пошлыми хлюпающими стонами, характерно напоминающими звуки животного секса.

Я застываю, не понимая, что происходит.

Гости начинают вертеть головами, а потом все как один, уставляются на большой экран, висящий на стене справа.

Руки холодеют и букет выпадает из пальцев, когда я понимаю, что именно все сейчас видят – короткое видео на бесконечном повторе.

С моим женихом в главной роли.

Абсолютно каждый в этом зале сейчас застывает. Замолкает. Не приносит ни слова, ни звука. Потому эти грязные женские стоны кажутся столь оглушительными.

Я смотрю во все глаза на экран.

А там снова и снова стонет девица. Она оттопырила зад, подставляя его для… Булата.

А он… Он берет ее сзади.

Снова.

И снова.

И снова.

К горлу подступает острый ком тошноты.

Я закрываю рот ладонью, с удивлением обнаруживая, что щеки мокрые от моих слез.