Я открыла рот, собираясь ответить, но к Стасу уже потянулись по очереди друзья, здороваются, обнимают. Он вежливо улыбается им, отвечает, но по лицу заметно, что не совсем понимает, что происходит.

Похоже, он всё-таки забыл и о моём, и о нашем общем празднике. Это озарение как удар под дых. Воздух вокруг будто сгущается, я втягиваю его в себя с трудом. Мне нестерпимо больно осознавать, что этот день ему до фонаря. И я безразлична, скорее всего. Щемяще ноет в области сердца. Я пытаюсь улыбнуться, но не могу. Кажется, лицо превратилось в глиняную маску.

Из-за спины мужа выглядывает рыжая. Она дёргает его за мятую рубашку, выпавшую из брюк:
- Стасик, где мы? Что за старпёрский клуб? И музыка old school. Давай уедем, отстойное какое-то место.

- Ты кто вообще? - громче, чем следовало, спрашиваю я.

Девушка недовольно кривит губы. Стас смотрит на рыжую, чуть нахмуривается и, старательно подбирая слова, выдаёт:

- А, это, Викулечка... Это... Мой лучший друг из фирмы партнёров. Маленький лучший друг Рыжик.

Я ревниво изучаю девушку, она отвечает мне вызывающим пренебрежительным взглядом.

Поворачиваюсь к мужу, хочу выразить ему свою обиду. Но понимаю, что это бесполезно. Стас очень сильно пьян. Я знаю его несколько лет, он не из слабых в этом смысле. Чтоб его развезло, как сегодня, ему надо очень много выпить.

Да уж. Отличный сюрприз с его стороны.

Я, расстроенная и обиженная, плетусь к столу.

- О, салатики, как кушать-то хочется.

Рыжая обгоняет меня и плюхается на мой стул, берёт вилку и начинает есть прямо из общей тарелки, затем хватает мой бокал, свадебный, тот самый, и протягивает мужу:
- Стасик, плесни.

Хорошо, что гости уже вовсю веселятся, им не до нас. Иначе я бы сгорела от стыда, наверное. Я выдёргиваю бокал из её рук. Звенящим от возмущения голосом обращаюсь к Стасу:
- Скажи ей пересесть, это моё место.

Муж посылает мне воздушный поцелуй и поворачивается к девушке. Нарочито хмурится и грозит ей пальцем:
- Так, не хулигань. Уйди с тётиного места, иди за детский стол.

С тётиного? Ком негодования подкатывает к горлу. Мне так режет это слово... На что Стас намекает? Если я старуха, он тогда кто? Он же старше меня на восемь лет.
Рыжей явно нравится эта глупая шутка. Девушка неаккуратно прыскает, салат из её рта разлетается по столу.

- А по какому поводу, собственно, банкет? - Стас берёт бутылку, разливает вино по бокалам, - Рыжик, тебе хватит, иди потанцуй. Эй, музыку погромче!

Девчонка на минуту капризно насупилась, но отошла. Встала посреди зала и стала старательно извиваться, кокетливо улыбаясь всем подряд.
Некоторые разгорячённые гости сразу присоединились к ней.

Стас, пристально наблюдая за её танцем, одобрительно свистит:
- Жги, детка!

Детка? Ничего себе, как он общается с партнёрами...

Я хмурюсь, пинаю его в ребро локтем:

- У нас сегодня годовщина, ты забыл? А это, - я обвожу руками вокруг, - мой подарок тебе на пять лет совместной жизни.

Меня распирает от ярости. Я еле сдерживаю слёзы. Понимаю, что сейчас должна высказать свои чувства. Что-то сделать, тряхнуть, ударить его. Но не могу.

Стас застывает, напряжённо соображая. Потом бьёт себя ладонью по лбу:
- Викуль, прости, вообще все числа перепутал, вылетело из головы.

Он обнял меня, обдав тяжёлым запахом пота и алкоголя. Я морщусь.

С бархатными интонациями, которые всегда сводили меня с ума, а сейчас звучат грязно и вульгарно, муж шепчет мне на ушко:
- Поздравляю, моя дорогая. Только подарка нет у меня. Но ты не переживай. Ведь лучший твой подарочек - это кто? Вот закончится вечер, придём домой, я тебе подарю.