– Всё норм? – поворачивает голову ко мне, краем глаза вижу, что ухмыляется.
– Дай минутку, а, – тихо прошу.
– Да хоть две. Присесть хочешь?
– А прилечь есть где? Ноги не держат.
Трясутся так, что стоять сложно. Идти, наверное, не смогу. А Давид улыбается, подхватывает меня на руки, чуть не вскрикиваю, и тащит куда-то. Куда-то – это кабинет какой-то, здесь и диванчик стоит. Уложил и улыбается.
– Можешь тут отдохнуть. Я в зале минут на тридцать появлюсь и вернусь, – наклоняется и целует.
А я всё… уже трупик. Эндорфины разливаются по телу, отключаюсь. Завтра пожалею. А сейчас… К чертям. Прикрываю глаза в блаженстве, а Давид уходит. Смотрю ему вслед…
«Ну, точно, Аполлон, – хихикаю своим мыслям и закусываю губу. – Вау!..»
Глава 8
Открываю глаза.
«Где я? Что я натворила? Нет, не так! Что он со мной сделал? Что это было? Это ж восхитительно. Бог ты мой… Что-то слишком часто Бога вспоминаю».
– Прости, – задираю нос, – я даже некрещёная. Но ты сам виноват, – начинаю препирательства с потолком. – Нельзя на одного выдавать столько плюшек: фигура, улыбка, глаза, в штаны всякое подкладывать, а руки… Нет, Давид, конечно, бармен, и руки – это орудие труда. А трудится он восхитительно…
«Что ты несёшь? Да ещё и вслух! Дура! Крыша совсем потекла. Собирай манатки и вали, пока Давид не вернулся. А то, не ровён час, продолжить захочет», – мысли скачут вприпрыжку.
Хватаю сумку и наутёк. Главное, не столкнуться ни с кем.
Такси вызываю, руки трясутся, еле топаю. Дёргаю дверь. Фух. Открыто. Спускаюсь по лестнице вниз. Блин. Трусы-то надо было надеть. Оглядываюсь по сторонам. Копаюсь в сумочке, а их нет. Дома забыла? Нет, точно помню, складывала.
Торможу на секунду. Маты в голове раздаются, стыдно даже в мыслях произносить. Сумка ж упала, пока мы… пока он… Ой, Божечки… Они там, у дивана остались. Бегом наверх, пока Давид не вернулся. Дёргаю дверь… Закрыто… Оу-у…
Кончились мои походы в бар. А так хотелось попробовать ещё. И это я про что? Про всё. Бегу к такси, прыгаю и домой. Едем в полной тишине, тыкаюсь в телефон. А сама не вижу, что делаю. Мысли остались в той подсобке. Да, такое не забудешь.
Выхожу из машины около дома, как пьяная, ноги всё ещё не держат. Вверх по лестнице тяжело… Захожу в квартиру, никого. Пронесло.
Ах, ну да. Он же на работе. Ржач рождается в моей груди знатный. Аж слёзы катятся. Вот это ж надо так. Светка – сука. Тайком встречается с моим благоверным. А он тоже хорош. Гонит на неё как на шалаву, а сам и рад ей присунуть. Не. Надо завязывать с ним в одной постели спать. Добью, и развод.
Или поиграть ещё в тупую жёнушку? После вчерашней неудачи он ещё месяц ко мне не притронется. А я уже знаю, куда сходить за порцией кайфа. Там ещё и пару напитков можно вылакать.
Ой, не могу…
Иду в спальню и надеваю самые страшные домашние трусы и не менее ужасающий халат. Стираю до конца косметику, а волосы в шишку. Вот. Идеально. Теперь я – жена. Со стажем. Вот же ж. Да как такое хотеть-то можно? А ведь это всё вещи, купленные мне мужем или по его совету, когда в магазине вместе были.
Это что, такой метод уничтожения самооценки? Дома посадить, чтобы никуда не бегала? А в единственном человеке, которого вижу, души не чаяла?
«Хер тебе, ублюдок. Завтра же после работы пойду за новым нижним бельём.
Но ты не думай. Для тебя буду одеваться только так. Правду говорят: от любви до ненависти один шаг. И этот шаг – предательство».
Ложусь на кровать, подушку подтягиваю. А в мозгу вспыхивают воспоминания, и внизу всё снова сводит. Зачем я сбежала? Главное-то блюдо не попробовала. Что же он может вытворять своим агрегатом, если делает такое пальцами? Вот прямо сейчас не отказалась бы узнать…