Пишу короткое сообщение и, не задумываясь, отправляю.

“Интересно, а какие цветы любит Кира?” – нездоровая мысль в голове проникает как червяк. Морщусь будто от внезапной головной боли.

Ну конечно розы. Красные, почти бордовые. Кровавые... С опьяняюще-приторным ароматом, который одурманивает с первого вдоха.

Хм, как хорошо, что Тигран на дух не переносит розы, у него на них аллергия. Да и что это взъелась на финдиректора мужа. И вправду может зацепилась серёжка у неё?

Экран телефона загорается, и на дисплее я читаю имя любимого мужа.

– Что за цветы? – без приветствия спрашивает Тигран.

Меня прошибает насквозь. Причина в его тоне или в том, что он не в курсе букета? Путаюсь. Слов не нахожу, попросту начинаю тупить.

– Николь, ты слышишь меня? – еще грубее спрашивает.

Муж, получается, забыл о моем дне рождения?

– Курьер принес букет. Он же от тебя, да? – с надеждой отвечаю вопрос на вопрос.

Ожидание кажется пыткой. Извелась вся. То встану с дивана, то плюхнусь как камень в озеро. Зажмуриваюсь и все жду, наконец, что он грубовато, в своём фирменном мансуровском стиле ответит: “А от кого ещё?”

– Я ничего не присылал, – коротко отвечает муж. – Избавься от него, – еще одна фраза, от которой становится дурно.

Избавиться?

От такого великолепия? Да он совсем обезумел?

– Они очень красивые. Мои любимые ирисы. А еще здесь…

– Выкинь, я сказал! Прилечу, еще поговорим.

Короткие гудки говорят о том, что муж разъединил звонок. Так просто. Нажал на отбой, и проблема вроде как решена.

Но это ведь неправильно.

Вместо того, чтобы вновь звонить и причитать о своей обиде, я уверенно поднимаюсь с дивана, забираю с верхней полки вазу и наполняю ее водой.

Еще раз вдохнув аромат, который пополнил коробочку “новогодних запахов”, ставлю букет в воду.

Мечтательно закатываю глаза, гадая, кто мог подарить. И кто мог знать о том, что у меня сегодня день рождения?

Взгляд невольно соскальзывает с букета на окно, где со вчерашнего дня стоит горшок с рождественским цветком, который я покупаю каждый год. В новогоднюю ночь верхние красные листья Пуансеттии становятся пунцовыми. Обожаю этот момент.

Вчерашний цветок я не покупала. Кто-то прислал его мне так же как и сегодняшний букет.

Снова беру в руки телефон и ищу в списке контактов номер, который не набирала давно. За время моего замужества - всего несколько раз, потому что Тиграну бы это не понравилось.

Улыбка не сходит с лица.

Глупая… какая же я глупая. И улыбка сейчас у меня такая же.

– Привет, Никки, – низкий с хрипотцой голос раздается в трубке и я понимаю, что скучала по нему.

– Значит, это ты?

– Что я? – хитро спрашивает.

Но мы оба уже прекрасно поняли, о чем я спросила.

– Цветы, Гордей. Они же от тебя?

Долгое молчание в трубке заставляет слегка понервничать. А вдруг не он?

Вдруг у Сафонова уже жена и семеро по лавкам? А тут я со своими горшками?..

Прежде чем успеть исправиться, слышу уверенный голос:

– Давно не виделись. И да, я помню, что ты каждый год покупаешь Пуансеттию и обожаешь ирисы в букетах. С Днем рождения, Светлячок.

Тигран

– Всё в порядке, Тигран? – склоняется надо мной Кира, отсвечивая из выреза блузки упругой троечкой.

– А у меня когда-то было не в порядке? – интересуюсь, приподнимая брови.

Кира Миллер, мой финансовый директор, кстати, очень неплохой, вежливо улыбается и отводит взгляд на своего соседа слева.

Я же отворачиваюсь к иллюминатору и судорожно считаю скопившиеся капли между стёкол. Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь…

Двигатель по ощущениям находится прямо под моим сиденьем и здорово накручивает мои нервы на винты. Гул слышен по всему салону, но никому и дела до этого нет. Кроме меня…