— Простите, а вы кто? — сглатываю я густую слюну.

— Хозяин квартиры, — радостно заявляет он, звякнув связкой ключей у меня перед лицом.

— А где Кира? — никак не могу сообразить, что вообще происходит.

— Та девчонка, что ли? А мне откуда знать? Она сразу оплатила аренду на сутки, — отвечает мужчина.

— Черт, — сажусь я на кровать, все осознавая. Это просто квартира, которую сдают посуточно. Растираю лицо руками. — Скажите, как я могу найти Киру? Мне очень нужно поговорить с ней. Она оставляла вам номер телефона?

— На кой мне ее номер? Говорю же, она вперед заплатила. Еще и пятихатку сверху накинула. Так что нет у меня ничего, а у тебя десять минут, чтобы освободить помещение, — недовольно отмахивается мужчина.

— Вы хотя бы паспорт ее смотрели? Данных никаких не запомнили? Фамилию, адрес? — пытаюсь я вытянуть хоть что-то.

— Ну, смотрел, — пожимает он плечами. — Но не запомнил. Не уж-то обокрала? — тревожится хозяин квартиры.

Я тут же лезу в карман пиджака и достаю портмоне. Все деньги, что были у меня наличкой, лежат нетронутыми. Карты, телефон и часы – тоже.

— Нет, все на месте.

Через отведенные мне десять минут я покидаю квартиру, ловлю такси и еду домой. На душе тревожно. Нет, мне откровенно паршиво. И дело даже не в том, что я, как последний мудак, изменил своей жене. Если Даша узнает об этом... Хотя, как она может узнать?

— Черт, черт, черт, — не выдерживаю я.

Таксист бросает в зеркало удивленный взгляд. Я откидываюсь на спинку сиденья и закрываю глаза. Меня начинает потряхивать. То ли отходняк на меня набрасывается, то ли я действительно начинаю паниковать, что скорее всего. Ведь я вчера не так уж и много выпил.

Даши дома нет. Вероятно, она еще у подруги. Я снимаю одежду и спешу в душ, чтобы смыть с себя запах чужой женщины. Все, что случилось, не похоже на меня. Почему я вчера так легко повелся на ту девчонку, которая даже не в моем вкусе? Зачем поехал с ней? А главное, почему она привезла меня на съемную квартиру, а сама потом исчезла? Я чувствую себя полным идиотом, готов сожрать себя за то, что натворил.

Выходя из душа, слышу трель телефона. Сердце екает, как только я думаю о том, что это звонит Даша. Как теперь мне разговаривать с ней? Как улыбаться, обнимать? Наверное, проще признаться и долго и упорно вымаливать у нее прощение. Но есть одно большое «НО», из-за которого я не могу решиться на это.

Взяв телефон, я выдыхаю, увидев, что звонит Денис.

— Слушаю.

— Соболев, — раздается веселый голос Дэна, — я готов слушать все подробности. Колись, она горячая штучка?

— Без подробностей, — пресекаю я любопытство приятеля. Но на секунду задумываюсь. Я все помню ровно до того момента, как мы повалились на постель. А дальше – пусто. То ли меня так разморило с коктейля, то ли та дрянь мне что-то подсыпала. А вдруг, я вырубился и у нас ничего не было? Хотя улики говорят об обратном.

— Да ладно тебе, выкладывай, — не унимается он. — Я же должен знать, собирать мне чемоданы или нет?

— Я сам еду, — отвечаю я. Так будет лучше. Если у нас все произошло, значит, спор я проиграл – поеду как и должен. А если не было, то мне просто нужно время. Побыть на расстоянии от Даши и понять, как я до такого докатился. — Правды никакой нет.

— Ты серьезно? Это шутка, что ли, такая? Соболев, ты хочешь сказать, что увел ту сочную телочку из клуба, чтобы посадить ее в такси и отправить домой? — не верит Барков в услышанное. — У тебя все хорошо? Может, тебе врачу показаться? Пропишет тебе что-нибудь для эрекции.

— Да пошел ты. Все у меня нормально!