Справившись с собой, — как мне кажется, — снимаю с плеча влажное полотенце и осторожно протираю им красивую женскую грудь.

Снова шумно сглатываю. Как пубертат прыщавый, ей богу! Что я? Сисек в жизни не повидал?! Вроде каких только не было. На любой вкус и цвет. И размер конечно же.

Однако в свое оправдание могу сказать, что молочной груди я и правда еще не встречал. И она у меня вызывает какой-то нездоровый трепет. Будто боюсь сделать что-то не так. Она ведь кажется куда более нежной, чем обычная. С другой стороны… Вася в целом мне кажется какой-то более нежной, нежели все другие женщины.

Возможно потому что она у меня ассоциируется с какой-то незаживающей вечно болящей раной. Как какое-то воспаление, которое я все никак вылечить не могу. Или не хочу…

Осторожно укладываю малого рядом с матерью и он что-то ворча трется носом о сосок, не в состоянии его поймать.

Помогаю, с каким-то вовсе не присущим мне умилением наблюдая, как маленький человек ест женщину, которую я бы предпочел ни с кем не делить. И на которую по сути даже прав-то не имею…

Сидя на корточках перед кроватью, осторожно поглаживаю крохотную спинку, наслаждаясь тем, что кажется все сделал правильно. Малой перестал нервничать, и вроде дальше без меня разобрался. А мне только и остается ловить полотенцем капельки со свободной груди.

Как красиво… Охренеть можно.

Реально волшебство какое-то. Покруче этого вашего деда мороза.

Я прям залип на эту парочку.

Надо же. Не думал, что меня так сильно это проймет.

У меня конечно мысли мелькали, что тоже вроде пора давно остепениться и семьей обзавестись. Все же уже не мальчик.

Но сама по себе необходимость жениться и делать детей меня на подвиги никак не возбуждала.

А вот сейчас смотрю на Васю с ее сыном и думаю, что я бы хотел вот так каждую ночь сидеть над этими двумя.

Она бы спала. А я бы присматривал за ними…

Бред какой-то. Фантазии маньяка какого-то.

Поток моих неадекватных мыслей прерывает вибрация телефона.

Стас звонит. Может новости какие есть.

Беру трубку:

— Ты все не спишь? — усмехаюсь.

— Какой сон? У меня ночная смена, — отмахивается он. — Как ты там? Справился или так и моришь ребенка голодом?

— Справились, — поглаживаю малюсенькую спинку пальцами. — Артур подсказал. Теперь кушает, маленький.

— Да, мы с ним уже обсудили твое пополнение в семье, — смеется Стас. — Правда он решил, что это твой сын.

— Мне просто некогда ему было объяснять, — отмахиваюсь.

— Брат, — голос Стаса непривычно серьезный, — а может тебе просто некогда было подумать?

— О чем?

— Ну если это та самая Вася, о которой ты нам рассказывал…

— Я же сказал тебе не заикаться об этом! — рычу зло. — Это моя ошибка была. И еще большая ошибка, что я вам идиотам в этом покаялся по пьяне!

— Да погоди ты, Рус. Не кипятись. Я только спросить хочу, — тормозит меня он: — почему ты не допускаешь мысли, что ваша с ней ночь могла принести плоды?

Туплю по страшному, будто переставая понимать русский язык:

— Че сказал? — хриплю я.

— Я говорю, сын ведь может быть не Савы, а твой…