Жду, когда же его прорвет на серьезный разговор.

Начнет с пеной у рта доказывать, что измена - это нормально. Что это очень даже укрепляет брак.

Омерзение. Да и только.

Жаль его жену, которая ради семьи на такое глаза закрывает.

Я пережила измену. Предательскую, тошнотворную. Еле себя по кусочкам собрала, а она… мужу улыбается, не смея слова лишнего сказать.

Жутко.

- Отец хочет, чтобы вся семья присутствовала, - пропускает мимо ушей мои слова. - Приедет его близкий друг. С дочерью и зятем.

- Прости, я не смогу. Слишком много дел.

Бросаю трубку.

Не могу его больше слушать. Тошно и противно.

Тяжело вздыхаю. Массирую переносицу. Устало откидываюсь на спинку кресла.

На душе кошки скребут. Неприятный ком застревает в горле.

И все от общения со старшим братом. Одним из тех, кто принес мне много боли и страданий в прошлом.

- Привет-привет, - дверь резко распахивается. - На обед идешь?

Марта Рябова. Моя лучшая подруга. Единственный близкий мне человек, оставшийся от прошлой жизни.

- Не хочется, - возвращаюсь в прежнее положение.

- Дай-ка угадаю, - садится напротив. - Марат просил посетить «светское мероприятие», - утвердительно.

- Все ждут какого-то мужика с замужней дочуркой, - передергивает. - Событие вселенского масштаба.

- Ты согласилась? - убирает за ухо прядку черных волос.

- Нет конечно, - пролистываю на планшете варианты квартир.

Для новых клиентов. Как раз после обеда приедут.

- Тогда забей, - машет рукой. - Расслабься, Ален.

Достает из кармана пикнувший телефон. Театрально рыдает, выругавшись трехэтажным.

- В чем дело?

- Мой отец буквально приказывает быть сегодня на юбилее твоего отца, подруга, - наши родители дружат уже много лет. - Даже через не хочу, - косится сверлящим взглядом.

Нет-нет, пусть даже не думает. Ни за что.

- Я не поеду, Марта.

- Пожалуйста, - умоляет, строя невинные глазки.

- Я три года у них не появлялась, - и даже не скучала никогда. - Построила успешную карьеру риэлтора без их денег.

Помню, как отец орал, что без них я никто. Ничего не смогу. И что тот «нищеброд бросил из-за того, что не получилось выжать бабки из семьи».

- Вот и покажешь им, что ты не робкого десятка, - Марта подбадривает. - Пусть им будет стыдно, что от тебя отвернулись… после всего.

Скептично смотрю на нее.

Моим родителям и стыдно будет? Очень смешно.

Да они слова-то такого не знают. Иначе… не творили бы тех вещей.

- Хорошо. Давай сходим. Поглядим, как мой папа, - передергивает. - задувает свечки на торте.

- Супер, - улыбка от уха до уха. - Выезжаем ровно в шесть.

Плюс работы в своей собственной фирме - можно уйти пораньше, не боясь осуждения начальства.

Черный топик без бретелек. Черная юбка-карандаш. Черные шпильки. Смоки-айс. Бледно-розовая помада. Высокая прическа.

Настроение совсем не праздничное. Событие тоже радости не вызывает.

Золотой комплект украшений. Темный клатч.

- Ты как на похороны собралась, - весело фыркает Марта.

- Плевать.

Подруга громко смеется, одобряя мой выбор.

Мы с ней очень гармонируем. Сама она практически во всем белом, за исключением красных туфель и сумочки им в тон.

Ехать минут сорок до загородного дома семьи Чураковых.

По дороге успеваю договориться о двух встречах с клиентами на завтра. Добавить в «избранное» несколько подходящих им домов. И даже связаться с «личным» дизайнером интерьеров для нового сотрудничества.

- Сделай глубокий вдох, - Марта отрывает от работы. - Мы приехали.

Роскошь. Богатство. Изысканность. Пафос.

Мои родители любят пускать пыль в глаза своим достатком. Им нравится производить фурор на окружающих.