- Ну же, расскажи, - её голос становится чуть более нежным, и это становится последней каплей в переполненной плотине моих душевных терзаний. Меня будто прорывает, и я выдаю:

- Ваш сын мне изменяет!

Губы дрожат, а по щекам скатываются одинокие слезинки.

- Я… видела это! Своими глазами! – выдаю, чтобы отрезать возможные возражения в стиле «а ты уверена?» и «да откуда ты знаешь!».

Вопреки моим ожиданиям, свекровь не кажется удивлённой.

Она лишь вздыхает и качает головой с видом человека, который раздумывает о том, как лучше сообщить ребёнку, что Деда Мороза не существует.

Новая волна возмущения захлёстывает меня.

Боже, я даже не подозревала о том, насколько я дура!

- Вы знали? – голос дрожит, ломается. – Вы обо всём знали и молчали?!

6. Глава 9

Мне так больно! Словно еще раз ударили ножом, да еще и провернули, чтобы наверняка!

Не могу понять! Она ведь тоже женщина! Она мать! Как могла она спокойно смотреть как сын предаёт своих жену и дочь и молчать?

Понимаю, конечно, это её сын. Её любимец, первенец! Конечно, для неё всё, что делает Амир — правильно. Она не будет его осуждать и обсуждать. Но всё равно я не могу сдержать стона и слез…

— Как же вы могли…

— Тише… Успокойся, иди сюда.

Она берет меня под руку, и ведет в маленькую, но очень роскошно обставленную женскую гостиную.

Обычно она занимается тут рукоделием, вышивает, вяжет, плетёт красивые украшения из бисера.

Меня всегда удивляло, что эта женщина постоянно сидит дома, и всё время чем-то занята. Весь дом на ней. Она сама много готовит, хотя у Магомедовых есть повара, но по их традициям принято, чтобы хозяйка дома во всё вникала. Поэтому свекровь ещё сама и порядок наводит, помогая горничным и мне — Эльнара не перетрудится, только вид делает.

Рания могла бы вообще ничего не делать, ходить по салонам красоты, она ведь еще не старая, Амира родила рано, ему тридцать два, ей было восемнадцать, когда он появился на свет. Ей всего пятьдесят! В наше время для женщины это не возраст. Но Рания почему-то добровольно сидит тут затворницей и выглядит лет на десять старше, хотя на лице её почти нет морщинок.

В гостиной свекровь усаживает меня в кресло, наливает чай — горячая вода всегда стоит в термопоте, тут любят чаёвничать.

— Пей. И слушай.

Сцепляю зубы, понимая, что меня сейчас начнут воспитывать. Я не хочу! Но почему-то нет сил сейчас ей перечить.

— Мужчина в доме хозяин. Так у нас заведено. Он главный. Господин и султан. Мужчина голова. Но женщина — шея. Так тоже говорят. Куда шея повернёт, туда и голова смотрит. Правда, не всегда удается поворачивать…

Рания вздыхает. И я понимаю о чем она. Я же давно заметила, что для свёкра жена — почти пустое место. Да, при сыновьях он почтителен, при гостях её хвалит, рассыпается в комплиментах. Но на самом деле Ранию ни в грош не ставит.

— Ты молодая. Не понимаешь пока многого. Амир, мой сын — мужчина сильный. Крепкий. Горячий. Такой же как его отец, — Рания вздыхает, закусывая губу, — таким мужчинам… нужно много женщин.

Много? Она серьёзно?

В груди ёкает, я перевожу на неё поражённый взгляд.

— Зачем… зачем тогда он женился на мне? Если ему нужно много? Мог бы не жениться… Имел бы всё, что движется!

— Замолчи! Нельзя так говорить о муже!

— Нельзя? — у меня голова кружится, кажется в неё просто петарды взрываются, — говорить нельзя, а спать с другими можно?

— Он мужчина! Он имеет право!

— Кто дал ему это право? Кто? Он клялся быть верным мне, и в горе и в радости! Он сам эти клятвы произносил, я не заставляла! А теперь…

Глаза закрываю, дышу, стараясь унять сердечный спринт.