- Полежи хоть под мужем. Говорят, хорошее средство от головы, - посоветовала подруга.

Возможно, она поняла мою уловку, но развивать тему не стала.

Мы расцеловались, и я вызвала себе машину до дома.

Руслан расстроится. Он выгнал меня специально на весь день, чтобы поработать спокойно дома. Я хотела поехать ночевать к маме после бассейна. Но после разговора с Леной захотелось к мужу.

Решила не звонить ему, а вернуться сюрпризом. И пусть сегодня не самая удачная фертильность для зачатия. В конце концов, удовольствие тоже никто не отменял.

По дороге я заскочила в наше любимое гастро-бистро около дома, взяла для Руслана утку с соусом и рыбу себе. На гарнир набрала тонну картошки фри. От этих коктейлей меня уже мутит. Хочу вредной еды. Может, сама перестану вредничать.

Я шла домой такая счастливая. Последнее время меня ничего не радовало, казалось, что я везде ошиблась. Но выходя из лифта, я как никогда была уверена, что правильно отменила отдых без мужа. Грех быть счастливой без него.

Войдя домой, я удивилась тишине. Как будто Руслана не было или он спал. Разувшись, я поставила кроссовки на полку и сразу заметила чужие туфли. Классические темно-синие лодочки на шпильке. Я хотела такие и узнала бы их из тысячи. Руслан отговорил меня покупать их, потому что дорого и я редко ношу каблуки. Неужели он купил их мне сам?

Я взяла туфлю в руку и сразу бросила, словно это была змея. Они не были новыми. Кто-то пришел в мой дом и разулся. Очевидно, женщина. Или трансвестит.

Не знаю, какая версия пугала меня сильнее. Но ужаснее туфлей трансвестита была тишина. Прислушавшись, я поняла, что слышу дыхание. Из спальни.

Ужасно хотелось выйти и проверить, моя ли это квартира. Глупость, конечно. Моя прихожая, моя дверь и кухня вон там тоже моя виднеется. Чужими тут были только туфли и дыхание из-за закрытой двери спальни.

Мой разум отключился. Я не хотела идти в спальню, уже догадываясь, что там увижу. Но ноги сами понесли, а рука надавила на ручку и открыла дверь.

На моей постели нашлась хозяйка туфель. В объятиях моего мужа. Они спали мирно и спокойно. Даже мило, черт побери. Я, видимо, очень быстро сошла с ума. Как можно считать милым мужа с чужой женщиной?

Но они были действительно красивыми. Женщина была красивая. Как будто лучшая версия меня. Блондинка, без капли лишнего жира. Она как будто специально прикрылась одеялом так, чтобы скрыть половые признаки и выставить на восхищение покатые бедра без целлюлита, тонкую талию и немного груди.

Ее лицо тоже было красивым. Руслан обнимал любовницу во сне. Со мной он никогда не обнимался в кровати. Говорил, что тесно и ценит простор.

Даже вещи на полу у кровати валялись очень художественно. Можно смело ставить мольберт и писать маслом картину «Любовники на привале». Искусство нашло меня и вне галереи.

Мой ступор все никак не кончался. Я смотрела и смотрела на них, исследуя детали. Искала хоть что-то настоящее в этой сцене. Хоть прыщик на заднице девицы, хоть лишнюю складку на животе мужа. Но ничего подобного не было. Руслан даже в такой ужасной ситуации был очень красивым. Под стать своей подружке.

Как будто я ворвалась в их идиллию со всеми своими несовершенствами и недостатками. С животиком вместо пресса и первыми морщинами между бровей и в уголках глаз. С паршивым характером и в кроссовках.

От этой мысли мой ступор прошел, и накатила жгучая ненависть в обнимку с завистью.

Нет, вашу мать! Это моя квартира, мой муж и мои простыни. Только я имею право спать в этой постели и раскидывать вещи, трогать этого мужчину.