– Могу, – растерянно кивнула я. – Болит.

Просто разрывается все внутри.

Неужели, я зря уезжала? Неужели и правда все не так поняла?..

– Ясно, – поджал губы Антон, решительно поднимаясь и скидывая пиджак.

Буквально через секунду пиджак оказался у меня на плечах, а сама я на руках Антона, аккуратно прижимавшего меня к своей груди.

Глупо хлопая глазами и вцепившись в его плечи, я уточнила:

– Что происходит?

– Едем в больницу, – коротко отозвался он, сунув мне в руки телефон и подхватив мою сумку.

– Но я…

– С сердцем не шутят, Оль, – не обращая внимания на вялые попытки протестовать, произнес Антон, направляясь к выходу. – Сестра точно так же прочитала сообщение два года назад, побледнела, покрылась холодной испариной, жалуясь на боль в груди, а потом мы все радовались, что муж настоял на скорой. Скорую ждать бессмысленно. Я быстрее тебя отвезу.

– Но я… – вновь пробормотала я, собираясь сказать, что больно в груди совсем не от того, о чем он подумал, но мы уже вышли на улицу и, обогнув высокие кусты, оказались перед черной иномаркой.

– Если все будет в порядке, я извинюсь и отвезу, куда скажешь. Нет ничего хуже, чем потом жалеть о своем бездействии, – вновь оборвал меня Антон, открывая пассажирскую дверь и без усилий усаживая меня на кресло. – Не трать силы на споры, хорошо?

Я растерянно кивнула, и Антон мягко улыбнулся.

Пристегнув меня ремнем безопасности, он закрыл дверь, спеша занять свое место, а я машинально приложила руку к груди.

Болит?

Да, но кажется, это боль фантомная. Ведь из-за новости, что любовница мужа оказалась беременна не от него, сердце не болит…

Водительская дверь открылась, вновь прерывая мои вялые размышления. Антон бросил на меня тревожный взгляд и произнес, нажимая на кнопку, открывающую ворота:

– Ни о чем не думай и не волнуйся, Оль. Скоро будем в больнице. Если повезет, это не займет много времени.

Я машинально кивнул, все еще держа руку на груди и чувствуя, как быстро колотится в груди сердце.

– Хорошо, – едва слышно отозвалась я, находясь в какой-то прострации от всего происходящего. – Но я не волнуюсь, мне как раз нужно к гинекологу.

Не знаю, зачем я вообще об этом сказала, но взгляд Антона опустился мне на живот, а желваки на его скулах заходили.

– Не стоит делать поспешных выводов, Оль, – резко произнес он. – Если твой муж мудак, ребенок не виноват. Не спеши с абортом.

С абортом?

Я ошарашенно посмотрела на Антона. На языке завертелось сразу два ответа: «ты все не так понял» и «это не твое дело». Но ни то, ни другое, скорее всего, этот диалог не остановит, а если мы продолжим говорить, придется признаваться в измене собственного мужа. Не то, чем я хотела бы «хвастаться».

– Хорошо. Спешить не буду, – после небольшой заминки, отозвалась я.

Антон, удовлетворенный моим ответом, кивнул, сосредоточившись на дороге.

Пока в машине повисла тишина, у меня появилось немного времени, чтобы обдумать ситуацию и свою странную реакцию на сообщение Кости.

Я так обрадовалась тому, что ребенок не от Кости, что на время вообще забыла о факте измены. Как так? Неужели я ищу оправдания для мужа и в глубине души готова его простить?

Прикусив губу, я прикрыла глаза, пытаясь понять, что чувствую. Прощение? Любовь? Надежду, что все происходящее за последние пару дней, окажется всего лишь страшным сном?

Нет.

В груди все также пылала, сжигая меня изнутри, оглушающая боль. От нее невозможно было продохнуть. Она не ослабевала, не поддавалась течению времени… Хотя, может дело в том, что прошло всего пару дней?

Я рада была, что ушла из того ресторана, не теряя чувства собственного достоинства. Рада была, что собрала вещи и уехала, невзирая на протесты тети…