Где он? Что с ним? Тоже пострадал в ДТП? Или его со мной не было?

Хочу спросить об этом у мамы, но не успеваю. Губы просто не разлипаются, а потом и веки смыкаются плотно. Так, что не разлепить.

Сон наваливается бетонной глыбой, заполняя туманом сознание…

Последнее, что мелькает в памяти — это красивая кружевная фата, улетающая в голубые небеса….

***

Следующее пробуждение далось легче. Перед глазами не плыло, а боль если и была, то где-то далеко на периферии.

Сознание было ясным, что не могло не радовать.

А еще я сразу увидела Лёшку. Он сидел возле моей кровати и смотрел в пол. Выглядел любимый ужасно: помятая одежда, всклокоченные волосы, заросшее жесткой щетиной и страшно осунувшееся лицо.

Но зато я не увидела на нем бинтов, гематом, порезов и ссадин. А это значит, что в ДТП Лёшка не пострадал. И меня сразу охватила неимоверная волна облегчения. Ведь за любимого человека всегда боишься больше, чем за себя.

— Лёш, — зову я, и он аж вскидывается весь. — Ты в порядке?

— Об этом я должен тебя спрашивать, — осторожно отвечает он, смотря на меня встревоженным взглядом. — Как себя чувствуешь?

— Терпимо, — слабо улыбаюсь и протягиваю ладонь, которую Лёша берет сразу же, но с каким-то отчаянным выражением на лице.

Резко подносит её к губам и начинает целовать, отчего по моей коже мурашки начинают плясать. Так приятно…

— Прости, Рит. — лихорадочно бормочет, не отрывая губ от моей ладони. И смотрит так виновато, что у меня сердце начинает щемить. — Прости, любимая. Я во всем виноват, но я не хотел, понимаешь? Не хотел, чтобы так вышло. Боже, я чуть не спятил, когда узнал, что ты попала в аварию. Я так боялся тебя потерять.

— Лёш, ты чего? — не понимаю я. — Не ты же виноват в аварии, так? Не ты был за рулём?

— Ты ничего не помнишь? — лицо Алексея вытягивается, и цветом становится похожим на простыни, на которых я лежу.

— Нет, – качаю головой. — Хотя погоди, какое сегодня число?

— Восьмое, — произносит он как-то обреченно, а я тут же застываю. Сквозь завесу прорывается первое воспоминание.

Свадьба! Шестого августа мы с Лёшкой должны были пожениться. Господи!

— Свадьба не состоялась да? — робко спрашиваю, уже заранее зная ответ.

— Не состоялась — в синих глазах Лёшки мелькает горькая тоска.

— А что случилось? Расскажи… Я же не с тобой в машине была, так?

— Нет, не со мной, — тяжело вздыхает он, потирая лоб. Ты ехала в машине, в которую врезался другой автомобиль. Неуправляемый.

— Неуправляемый?

— Да, — кивнул Лёша. — У водителя такси, которое вылетело на встречку, прямо за рулём случился инфаркт. Он потерял сознание и его машина врезалась в твою на большой скорости.

— Господи, — мне становится дурно. — И что с ним стало?

— Судя по тому, что я узнал, — поморщился Леша, — мужик умер еще до столкновения. А водитель, который вез тебя — при столкновении получил травмы, несовместимые с жизнью. Ты единственная выжившая. Отделалась черепно-мозговой травмой и парой переломов.

– Ужас какой, мне так жаль их обоих, — пробормотала я. Вздохнула, закрыла глаза и крепче сжала ладонь Лёши. А когда успокоилась немного, посмотрела на любимого с надеждой. — Но ведь я жива, милый. Переломы заживут. А значит, свадьба у нас обязательно будет… Правда же?

Лёша вздрагивает и молчит пару минут, бесконечно нежно поглаживая мою ладонь. А затем осторожно поправляет мне волосы и тянется к губам…

И у меня тут же срабатывает триггер. Кадры щелкают перед глазами один за другим. Словно кто-то жестокий быстро перематывает пленку в диапроекторе.

ЗАГС, мое свадебное платье, Лёшка, такой безумно красивый в своем костюме, веселые гости.