Захожу внутрь и немного смущаюсь. Здесь народа немного, но кое-кто бросает на меня взгляды, которые немного гасят запал. Наверно, я выгляжу неподобающе для этого места? Короткое, черное платье, черные колготки, шпильки…не знаю, нормально это? На секунду даже думаю сбежать, но от мысли снова вернуться в пустую квартиру, берет какая-то паника, и я гордо вздергиваю носик. Вижу цель, не вижу препятствий, так говорят, вроде? Наверно, я хочу доказать самой себе, что во мне еще есть что-то, есть жизнь, и, присаживаясь на высокий стул, уверенно тянусь к меню.

- Могу вам что-то порекомендовать? - мягко улыбается бармен.

Черт, наверно, заметил мое потерянное выражение лица, но я снова подбираюсь и мотаю головой. Нет, я сама могу выбрать и выберу, черт меня дери! Не хочу, чтобы какой-то мужик снова принимал решения! А он все ждет и смотрит так…снисходительно, мол, ага-ага, кому ты врешь, дура? Помощь не нужна? Что ты вообще сама можешь?

Это бесит. Наверно, он и не вкладывает такого смысла, никто ведь в действительности и не хочет меня обидеть — я это понимаю разумом, но упрямое «что-то» мечется и не дает отступить назад. Я цепляюсь взглядом за единственное знакомое название в списке коктейлей: B-52. Помню, когда я еще ходила по клубам и барам, как-то пила его, и мне очень понравилось. Классный был вечер, день рождение моей лучшей подруги — ей исполнялось восемнадцать.

- Можно мне B-52, - уверенно киваю, откладывая меню в сторону, он скептически приподнимает бровь.

Так и хочется на него наброситься и как-то съязвить, мол, что?! Не устраивает мой выбор?! А мне плевать! Делай молча! Но я гашу порыв, добавляя.

- Сделайте сразу три.

Я всегда беру всего по три — глупый загон, но я успокаиваю себя тем, что у каждого свои тараканы. Саша, например, всегда посмеивается, когда мы идем в магазин и… Стоп. Прекрати о нем думать, но разве я могу? Отчаянно пытаясь удалить его со своего «поля», он все равно в нем появляется, да еще и более ярко. То есть чем сильнее я пытаюсь, тем хуже становится, и это чертов замкнутый круг. Я не способна его разорвать, и на глазах снова появляются слезы.

Я роняю голову на руки, уставившись на затейливый узор барной стойки. Что мне делать дальше? Как жить? Куда двигаться? Я не знаю. У меня нет работы, так как Саша не хотел, чтобы я работала. Помню, когда мы только сошлись, это казалось таким милым:

- Я хочу сам содержать свою женщину!

Он был так уверен, а по итогу что? Я просто-напросто завишу от него. Сама виновата, знаю, мне не надо слышать это от кого-то, поэтому когда мой старый телефон звонит, а на экране я читаю «мама», сразу сбрасываю — знаю, что именно это она мне и скажет.

«Ты виновата сама, Марина. Я сколько тебе говорила, иди работай, а?! Теперь что?! Что теперь?!»

Маму свою я люблю, конечно, но она человек тяжелый, а мне сейчас настолько плохо, что боюсь, я просто не вывезу ее бесконечных упреков.

Коктейли ставят передо мной в ровную линию. Он состоит из трех полос: черная, посветлее и белая, которую сверху поджигают, и она красиво пылает синим пламенем.

- Вам все поджечь? - интересуется бармен, я мотаю головой.

- Одного пока хватит.

Кивает и отходит в сторону, чтобы обслужить другого клиента, а я продолжаю смотреть на эти ровные полосы. Может быть, снова попытаться найти в этом что-то поэтичное? Или знак? Например, пусть сейчас у меня и черная полоса, но дальше все будет только лучше. Это мой тост, так он звучит в голове, и я решительно выпиваю первую стопку.

Горло обжигает, внутри тоже распаляется огонь, а на языке остается сладкий привкус кофе. Я жмурюсь, приложив руку ко рту, но запуск прошел удачно, и я смотрю на бармена, кивая. Он сразу понимает и усмехается, подходит спокойно, даже вальяжно, и поджигает. Снова пью — классно.