- Его зовут Саша, - деловито начинает она, - Ему восемнадцать. Он учится на юриста, но ему больше нравится музыка.

- Музыка? Он поет?

- Нет, вроде когда-то по малолетству увлекался репом, но сейчас он ее пишет.

- Саму музыку? - тихо спрашиваю с восторгом.

- Да. Саму музыку. А что?

- Да нет. Ничего.

Ага, конечно. Сама краснею, как помидор, смущаюсь. Крис это сразу замечает и улыбается хитро-хитро, а потом грозит пальчиком.

- Тебе еще шестнадцать, дорогая, так что давай-ка ты это…полегче. У него девчонок просто куча.

- Да мне то, что до его девчонок?! Я его знать не знаю! И мне семнадцать будет через месяц! Вообще-то!

- А интересуешься так, будто хочешь узнать всё. И какой у него…

- О боже! - на игривые подергивания бровей подруги, я реагирую устало-саркастичным взглядом, - Прекрати, это выглядит пугающе.

- Ну а что? Секс — это часть нашей жизни.

- Я что против?!

Нет, не против. Несмотря на то, что эту часть жизни я пока не знаю, я уж точно не ханжа. Просто мне страшно, наверно? Я боюсь ошибиться. Но ей не объяснишь. Крис уже восемнадцать, а она ведет себя так, будто все тридцать. Взрослая вся из себя, хотя дура дурой по факту, но это уже другая история.

Я почему-то волнуюсь. Иду, сжимаю пальцы, хотя раньше никогда не отличалась таким вот странным стеснением: я мужчин не боюсь, лажу с ними в принципе нормально, но в этот раз все как-то по-другому. Я волнуюсь. По-настоящему так, и не зря. Когда мы подходим к метро, где должны были встретиться, я почему-то сразу понимаю — это он. Невысокий, но видный, с черными, немного вьющимися волосами и такими же черными, как ночь, глазами в обрамлении пушистых ресниц, а губы пухлые, такой красивой формы. Саша в целом красивый и улыбается красиво так, а смотрит на меня…

- Привет, Саш.

Кивает, но словно Крис тут и нет вовсе, только я...

- Привет.

Я не могу произнести ни слова, поэтому киваю, как он только что. Ему. И это все настолько странно, что через миг вдруг начинаю смеяться, а он поддерживает.

Примерно девять с половиной лет назад

Саша крепко обнимает меня сзади и целует в голые плечи. Медленно так, чувственно. Потом сжимает мою руку, сплетает наши пальцы и шепчет.

- Тебе было больно?

- Немного…

Я улыбаюсь, а потом утыкаюсь носом в его руку и вдыхаю запах его кожи. Он пахнет медом и одновременно свежестью — родной такой. За год, что мы общались, стал мне лучшим другом, а три месяца назад мы начали, наконец, встречаться — и это лучшее время в моей жизни. Он каждый день забирает меня с учебы, а потом мы едем вместе до моего дома. Нас разделяет целый город — живем мы теоретически близко, но по факту это два часа на общественном транспорте, а он ездит. Со мной, ко мне, ради меня, и это так мило…А еще постоянно дарит мне цветы. Только розы, они мои любимые. На коротких ножках и с пухлым, вытянутым кверху бутоном — пахнут они ярче всего, как мне кажется, и выглядят так красиво. Мы почти не ссоримся. Наверно из-за того, что сначала мы долго притворялись друзьями, теперь так много друг о друге знаем, что притворяться уже смысла нет. Он видит меня настоящую, а я вижу его, и мне нравится все: он смелый, умный, находчивый. Талантливый…Саша правда пишет музыку, иногда разрешает мне ее послушать, хотя чаще всего дико стесняется. Так это необычно — он не из таких парней, которые будут стесняться, а со мной, говорит, по-другому не может.

- Я люблю тебя, Марин, - шепчет, оставляя еще один поцелуй, - Ты — моя мечта.

- А ты моя, Саш. Я тебя люблю.

Он тихо смеется. У меня есть такой заскок: я никогда не говорю «тоже», потому что «тоже» — это не чувство, а я хочу, чтобы он слышал о моих чувствах.