Так вот, о результате…

Я – блондинка!

Это вообще возможно?

Кукла в зеркале подтверждала, что-таки да, возможно. Платьице, которое на меня напялили, тоже было согласно с общим мнением. А вообще… Я – блонди!!!

- Бобби, - чуть охрипшим голосом позвала я.

Друг подошёл ко мне со спины и положил подбородок на мою белую макушку.

- Моя девочка, - прокомментировал он, упираясь руками в подлокотники моего кресла.

- Твоя-твоя, только причёску не помни! – тут же завизжал Мистер Стиль и замахал на него руками, - Значит так, киса. Отныне ты у нас представительница семейства фарфоровых. Одежду я тебе подобрал заранее, малыш Бобби сообщил мне о твоих размерах. Так что, чтоб я не видел тебя в твоих готских колготочках! Как и в спортивных кофточках типа той, что была на тебе сегодня.

- Кстати, а где она? – тут же спросила я.

- Ей уже вымыли пол, можешь забыть про неё, - отмахнулся Мистер Стиль, - суть, я надеюсь, ты уловила.

- Уловила, - я натянуто улыбнулась – не хотелось его обижать. Всё-таки мастер сотворил невозможное.

Платиновые локоны безусловно мне шли. Как и всё то, что он нарисовал на моём лице. Но это было так далеко от меня самой…

Я задумалась. А давно ли я была сама собой?

Ответ был очевиден.

Так что – да здравствует Эл, повелительница блондинок!

Что тут ещё можно сказать?

Берегитесь, маньяки!

- Малыш Бобби, подойди ко мне на пару слов, - позвал Мистер Стиль моего друга.

Тот потрепал меня по холке, вызвав неодобрительное шипение сразу с двух сторон, и подошёл к стилисту.

Я поднялась со своего места и начала рассматривать платье.

- Мать, да ты – картинка, - сообщила своему отражению, вертясь перед зеркалом.

Но следующие слова заставили меня застыть, а сердце – заколотиться с бешеной силой.

- Милый, а ты в курсе, что на её теле знак принадлежности? – спросил Мистер Стиль у моего друга.

4. Глава 4. Выбор

Спрашивал он на другом языке. Это было точно. Потому что в его эмоциях не было переживания от возможности быть услышанным.

- В курсе, - ответил мой… друг?

- Тогда ты в курсе, что этот знак могут видеть только Равные по силе, - стилист позволил себе паузу, - то есть оооочень немногие.

- Думаю, только Первая Семья, - кивнул Бобби и, заметив, что я смотрю на него, ободряюще улыбнулся.

Я выдавила из себя МЕГА-искреннюю улыбку и медленно отвернулась.

- Намного интереснее, как ты её увидел, - совершенно серьёзно спросил Бобби.

- Милый, это моя специализация, - закатил глаза Мистер Стиль, - ты сказал ей, кто ты?

- Нет. Пока ей не надо знать.

Я судорожно сглотнула, пытаясь вернуть пропавший румянец на свои щёки. Кто он? КТО ОН?

- А ты уверен, что она нас не понимает? – неожиданно спросил Мистер Стиль.

- Бобби, заканчивайте разговаривать на другом языке! Я знаю, вы обсуждаете меня, а это нервирует! – во всеуслышание заявила я, надув губки.

Пусть лучше думают, что я истерикую по поводу новой внешности, чем догадываюсь, о чём они говорят.

- Тебе идёт быть капризной, - усмехнулся Бобби и подхватил целую охапку чехлов с вещами. - Скажи спасибо этому дяде и иди к машине.

Я подошла к стилисту и машинально поблагодарила за работу, стараясь скрыть дрожь в теле.

- Будет тебе, - отмахнулся тот и тут же очень серьёзно посмотрел на меня, - обещай, что будешь следить за волосами!

- Буду, - на этот раз я и вправду улыбнулась. А внутренне пообещала себе надрать кое-кому задницу. Потому что всё ещё не ощущала ни от кого из них никакого негатива. Напротив, Бобби излучал искреннюю заботу.

Да что ж со мной не так?!

Почему меня окружают одни фрики?

Или дело во мне? Может, я притягиваю всё ненормальное?