Урод. Все уроды.

– Вы литератор? – примирительно спросил Штерн.

– А твое какое дело?

– Хочу знать.

– Нет. Я писатель.

– Знаменитый?

– Очень.

Полчаса. Еще шестьдесят минут нервного трепа, если не задерживаться с перемены. Но я планировал задержаться.

– Про что хотите знать? – спросил я, вдруг внутренне почувствовав себя настоящим писателем, пусть придуманным на пару недель. В крови сразу заиграло превосходство.

К потолку протянулось несколько рук.

– Окунев. Верно назвал?

– Как придумать конфликт?

– Еще кто? Лена Гоголь.

– Я Лера и не Гоголь.

– Да плевать.

Она пожала плечами.

– Расскажите про отрицательную арку персонажа.

– Хорошо. Штерн?

Он смотрел на меня поверх логотипа на своем смартфоне.

– Вы точно писатель? Не могу найти ни одной вашей книги?

– Потому что я писал под псевдонимом, ясно? – я боролся с желанием свернуть ему его короткую шею.

– А каким?

– Так я и сказал. И вроде бы Егор-мажор велел тебе закрыться.

Штерн повел плечом и отложил телефон.

– Вопросы ваши записал. Вот моя почта, – я нацарапал на доске мелом рабочий адрес. – Пришлите мне каждый ваш самый лучший текст. Посмотрю какую муру вы пишите на досуге. Жду до завтра, а на сегодня все.