Штрих за штрихом, росчерки, неаккуратные мазки.

Я выплескивала все, что было внутри: раздражение, невысказанные чувства, желание вернуться в прошлое и все исправить. И, конечно, Олега. Который продолжал занимать все мои мысли, превращаясь в почти навязчивую идею.

А когда закончила и отошла, чтобы посмотреть, что получилось…

Я поняла, что эта вещь должна принадлежать ему. Даже если он – скорее всего – не поймет ни ее смысла, ни глубины.

Меня немного потряхивает от волнения, когда останавливаюсь перед накрытым измятым полотном мольбертом. Олег стоит у меня за спиной и я, не знаю как, но чувствую его улыбку. Как будто он подбадривает, говорит: «Давай уже, трусиха!»

А вдруг ему не понравится?

Я потихоньку тяну полотно вниз, сантиметр за сантиметром обнажая рисунок.

И вдруг чувствую себя словно обнаженной, потому что в странном нагромождении мазков и хаоса росчерков, как будто весь мой вопль о том, что Олег для меня – не просто друг отца.

Он для меня… особенный. Кто-то, рядом с кем тепло, надежно и… горячо до одури.

Он ведь увидит все это.

Господи, чем только думала!

Бросаюсь к картине, пытаюсь, как маленькая, прикрыть ее спиной, смущенно тарахтя, что это просто ничего не стоящая мазня, и обозвать ее подарком было слишком смело. Олег предпринимает несколько попыток заглянуть мне за плечо, а потом просто берет меня за плечи и потихоньку, осторожно, но настойчиво, отодвигает в сторону.

В тех местах, где на моих плечах только что были его ладони, разливается приятное тепло. Как будто опьянела даже от безалкогольного шампанского.

Олег несколько минут смотрит на картину, не произнося ни слова. Так тяжело даже пытаться угадать, о чем он думает в эту минуту. То и дело одергиваю себя, когда палец тянется ко рту, чтобы, как в детстве, успокоительно погрызть ноготь.

— Я не очень силен в высоком искусстве, Ви, - слышу его задумчивый голос и прикрываю глаза, стараясь даже за то короткое время, что осталось, подготовиться к сокрушительному удару правды. Сейчас скажет, что это просто мазня, и она его совершенно не впечатлила. У него же есть возможность смотреть на полотна лучших художников мира, что ему какая-то сопливая художница без опыта и с весьма, как выражался один из моих преподавателей, посредственными способностями. – Но это выглядит… глубоким.

Так и не решившись открыть глаза, все-таки сую палец в рот.

«Выглядит глубоким», - повторяю про себя, как слова личного проклятия.

Было бы странно, если бы человек, который с детства привык оберегать меня и защищать ото всех, сказал что-то более сокрушительное. Пожалуй, он единственный, кто деликатнее остальных нашел подходящее слово для моих попыток прикидываться художником.

— Ви, хватит жмуриться. – Его голос как будто становится ближе и аромат чистой, до хруста выглаженной рубашки снова приятно щекочет мне ноздри. – Сколько лет прошло, а маленькая принцесса все так же лезет с головой под одеяло, когда ей страшно.

Я не понимаю, что со мной происходит и как это вообще возможно, но меня словно разрывает надвое, на две одинаковые части, одна из которых наполняется странной теплой нежностью, а другая шипит и плюется ядом злости.

Я снова «маленькая принцесса»!

Вот у него перед носом вся моя обнаженная душа, все чувства и мольбы перестать быть просто_Олегом и понять, наконец, что он для меня – не друг моего отца и тем более не мой.

Что он для меня мужчина, которого…

Пока моя голова, как воздушный шар, наполняется разрушительными мыслями, тело живет собственной жизнью. И понимаю я это не потому что посреди ночи брожу, как лунатик, по собственной квартире, а после глухого вздоха совсем рядом, возле моих губ.