— Вот и откуда тебя принесло?! — ворчу, пытаясь нащупать так небрежно отброшенный телефон.

Напрягаю все свои силы, чтобы выжать из себя максимум. Не дать обойти. Выжимаю газ до упора, машина буквально разрывает пространство. И тут же следует удар слева. Время замедляется и ускоряется одновременно. Круговерть. Кусты. Снесённое ограждение.

— Твою мать! — ору.

Машину несёт неуправляемо вперёд. О каком управнии речь если ты на крыше?!

Победы не будет. Тогда я обязан умирать. Бояться поздно.

Хочу. Не хочу. Нужно.

Удар обо что-то. Скрежет металла. И… О чудо, я вновь на колесах!

Перед глазами наслаиваясь на реальность встаёт больничная палата. Бледное лицо дочери. Кажется даже слышу писк подключенной аппаратуры. Запах медикаментов.

— Прости… — шепчу, пытаясь управлять положением.

Направить движение в сторону ближайшего дерева. Может удастся выскочить снова на трассу. Вдруг мой выкрутас останется не замечен. Вернее не так. Вдруг его затрут? Скроют?

Почти удается…

2. Глава 1 Часть 2

— Ренди, подъем, — донёсся чужой и одновременно кажущийся отдаленно знакомым голос какого-то пацана. — Опять из-за тебя опоздаем! — не унимался он, отвлекая.

Откуда-то доносится визг тормозов.

— Доооолжееен!!! — кричу в иступлении, начиная входить в смертельно опасный вираж, и…

Кто-то дёргает меня за плечо.

События обрываются, будто отключили видеоролик.

Тишина, ни тебе рева мотора, ни руля под рукой, инерция не вжимает в спинку водительского сиденья. Скорее обычная сила земного тяготения приковывает меня к чему-то горизонтальному, мягкому. Чему-то, из чего совершенно не хочется выбираться.

Чем гонка закончилась? Убейте, не помню.

Черт! Это я что же слетел с дистанции и выжил?

Нет! Нет! Нет! Только не это!

— Ренди! — рявкнул прямо на ухо несносный доставала.

Распахиваю глаза, искренне желая врезать малолетнему крикуну, и… Замираю.

Комната. Незнакомая, и в тоже время будто знакомая. Этакая мальчиковая. В некогда бело-голубых тонах, ныне поблекших, с автомодельками на полочках явно самодельного стеллажа. В окно, сквозь потрёпанные от времени шторы, пробиваются по-утреннему яркие лучи солнца. А над моим развалившимся на кровати телом, грозно вперив руки в бока нависает темноволосый парнишка лет шестнадцати. Смелый, однако.

“Мон. Монри Вирстон — так его зовут”, — откуда-то приходит осознание.

Брр… Откуда я знаю этого сопляка? А ведь знаю. И сколько ему лет, и привычки, и кой-какие слабости даже. Вообще, что я тут делаю? Продул? Выжил? Тогда дома или в больнице должен быть, но не в комнате этого малолетнего крикуна. А мы именно в его комнате. И его брата — Ренди. Это я тоже откуда-то знаю.

Мелкий же, тем временем, каким-то странным образом выбрасывает руку в моём направлении, и… Дыхание застревает у меня в горле, а грудную клетку пронзает удар тока!

— Сссс… Зараза! — шиплю, вмиг подскакивая с постели, в желании проучить мелкого гаденыша.

Прыткий, гаденыш! Вмиг в другом углу оказался.

Это он меня чем так приложил? Шокером что ли? Видел я как-то в кино дистанционные, но… Проводов никаких нет вроде. А кожу на груди до сих пор вполне ощутимо пощипывает.

— Ты чо творишь, гад? — прорычал я, каким-то не своим голосом, и тут же уставился на собственные ноги, руки.

Не мои. Вот ни разу не мои! Под смугловатой, будто после курорта кожей, подтянутые и довольно крепкие мышцы. Да ладно? Я ж сколько не качался, всё без толку: сила есть, рельефа нет. Да и полное отсутствие волосяного покрова, напрягает. Вернее, какая-то подростковая пародия имеется, конечно, но мне-то уже три месяца как сорок один!