На самом деле я наконец-то начала жить.

За всё это время, с самого начала, как появилась в этом мире, ни разу не могла вдоволь отдохнуть. Я спала целыми сутками, отдыхала, кушала вкусную еду, бездельничала неделями, гуляла по пляжу, посещала различные выставки, занялась наконец-то косметическими процедурами и, разумеется, покупала наряды и украшения.

Иными словами, делала всё, что в голову взбредёт. В домах, в которых я жила всегда была прислуга, так что мне не приходилось волноваться о порядке, готовке или даже мытье своего собственного тела. Вместо меня всё делали другие. Но в какой-то момент мне стало… скучно.

Нет-нет, я не наглею. Просто, когда тебе не приходится вскакивать каждый день в четыре утра и не бежать словно сумасшедшая на поле, чтобы начать работать, вспоминаешь то, что поднимало тебе настроение. И для меня это было чтение.

Я ведь так любила читать драматичные взрослые сказки! Поэтому я стала посещать библиотеки, чтобы найти нужные мне книги и окончательно расслабиться. Вот только… в этом плане тут была беда. Книги были. Всякие разные, но не такие, какие предпочитаю читать именно я. История, учебники по магии, различные советы в боевых искусствах, во владении мечом или в каком-либо ремесленном деле, но обычной художественной литературы можно по пальцам пересчитать. И то, большая часть из них предназначена детям.

В такие моменты понимаешь, почему светские люди так обожают сплетни. Они ведь больше нигде не могут получить эти эмоции! Вот и перемывают каждому кости, переживая все события снова и снова.

Я до такой степени отчаялась в поисках, что даже направилась в издательский дом, прося совета. Мне хотелось узнать, публикуют ли вообще такие книги? И если публикуют, где их достать? Может, на черном рынке приобрести возможно? Но ответ удивил.

— Эм… Ну, у нас есть художественная литература, но её не слишком много, так как она не особо пользуется спросом, — ответил мне владелец издательства. — Люди больше предпочитают читать о реальных людях, нежели о вымышленных. Газеты и биографии героев чаще покупают.

— Полный провал… — вздохнула я, понимая, что в этом мире придётся менять хобби на что-то менее увлекательное. — Не пользуется спросом… Ха! Ну как же! — возмущалась, злобно притоптывая носком туфли. — Просто им именно «своя» книга в руки не попадалась. Если бы они её нашли, разговор бы вышел совершенно иной.

— «Своя книга»? Вы пишите? — удивленно приподнял брови мужчина. — Если хотите, я могу издать вашу рукопись. Не гарантирую, что будут продажи, но всё же почему бы не попробовать?

— Нет, я не пишу, — отмахнула от слов издателя. — Я говорю о том, что… — и тут я замолчала, чувствуя, как в голове формируется идея.

Издать книгу? Издать свою книгу? Почему-то мне это показалось любопытным. Если я не могу что-то найти и прочесть по вкусу, то почему бы мне это «что-то» не написать?

Этим же вечером я села писать историю, которую разрешено читать только как минимум совершеннолетним. Мне было всё равно на то, что обо мне подумают. Деньги у меня так или иначе есть. Друзей нет. С женихом проблем особых нет, так как в любом случае разведёмся. Так что морально меня ничего не сдерживало, что позволило окунуться в полную пучину своих фантазий и читательского опыта.

Ночь пролетела незаметно, а на утро я понесла заготовки к издателю, желая узнать то, что он думает о черновиках.

Мужчина средних лет, которому от силы тридцать пять, был вначале озадачен, когда увидел меня на следующий день. Уставшую, не выспавшуюся. Но всё же я пришла не с пустыми руками.