Надо как-то выпросить у него мой паспорт. Нужен какой-то предлог.
- Малышка!! Почему мужа не встречаешь?
Поспешно выхожу, целую его в щеку, царапая губы об его "наждачную" щетину. От небритых щек Громова совсем другое ощущение. Сравниваю на автомате. Почему? Ну, а с кем же мне еще сравнивать? Другие мужчины меня не касались.
При моей попытке быстро сбежать, ловит за талию, впечатывая в себя и целуя в шею. Меня передергивает. Но я мужественно терплю.
- Соскучилась?
- Конечно... Пойдем ужинать.
Пока он переодевается и моет руки, кладу в чашку рыбу с рисом и сажусь напротив. Подальше.
- Суховата... - комментирует он, прожевав первый кусок. 
А я знаю, что суховата. Специально приготовила так. 
- Налей вина.
Именно поэтому.
Бутылка початого белого стоит в холодильнике и там - несколько таблеток снотворного. 
Опасно мешать снотворное с алкоголем? Да мне плевать. Еще пару месяцев назад я хотела влить такую бутылку в себя. Но, подумав решила, что вливать в него будет гораздо справедливее. 
Наливаю ему в бокал побольше. 
- Может, со мной? - взмахивает он бокалом. - Нам есть, что отметить.
- Только глоточек. С моими таблетками нельзя пить спиртное. 
Наливаю себе полбокала.
- Что мы отмечает?
Никаких общих радостных событий у нас быть не может. Поэтому мне тревожно. 
- Через пару дней приедет погостить моя мама.
Не выдаю наружу ни одной эмоции.
- Мама? Замечательно.
Я не люблю его маму. Она мне не союзник. Она будет делать все, чтобы он был недоволен мной. Ревнива и жестока. Сын в неё. 
Закрываю на секунду глаза, понимая, что моя маска сейчас может стечь от усталости. Делаю вдох поглубже и открываю глаза.
- Ты чем-то недовольна?
- Неважно себя чувствую.
Вытерев пальцы влажными салфетками, перехватывает моё лицо за подбородок.
- Ты плакала?
Это звучит так заботливо! 
ААА!!!
Рефлекторно пытаюсь увернуться от его пальцев и внимательного взгляда. В невнимательности обвинить его сложно.
Пальцы сжимаются еще жестче, не выпуская меня.
Но Макар сказал, что моё слабое место - эмоции. И пока не справлюсь с ними, я заранее проиграла. Это так. Тут не поспоришь.
- Немножко...
- Почему?
- Грустная книжка. На работе читала. 
- Что за книжка? Как называется?
- Не помню. Какой-то любовный роман. Кто-то оставил.
- Он понравился тебе?
- Да.
Или нужно было сказать  - нет?
- Ты не запомнила название книги, которая тебе понравилась?
- Да они все называются одинаково, Арай!  - немного сдают мои нервы. - Какая разница?
- Когда женщины врут, они никогда не продумывают деталей. Ты мне врешь сейчас. Почему ты плакала? - звереет его тон, пальцы грубо отталкивают моё лицо.
Господи!!!
- Не знаю! Накатило что-то...
- На работе?
- Дома.
- Твои ресницы накрашены. Дома бы ты просто умылась и все.
- Да я просто не хотела, чтобы ты заметил!
Моя ложь начинает сыпаться как карточный домик. Он не выносит, когда я вру!
Допивает залпом вино.
- Ты не хотела, чтобы я утешил тебя? Значит ты плакала из-за обиды на меня. Я жажду деталей!
Надо придумывать что-то правдоподобное. Пока он не вышел из себя. 
Молча доливаю ему в бокал вина.
- Я просто вспомнила последнюю нашу ссору. Ты был жесток.
- Обида уместна, когда жестокость не заслужена, Малышка. А ты заслужила тогда такое обращение. Поэтому я искренне не понимаю к чему обиды. Ты же извинилась за свою выходку. Или ты не раскаиваешься в ней?
Выходку? Выходка - это моя попытка подать на развод? 
- Раскаиваюсь. Просто... - начинают дрожать мои губы. - Ты тогда опять напугал меня. И мне снова снятся плохие сны.