– Ну, Даня, это все благодаря тебе, – злюсь.

Спустя не один час мучений по забитой и заснеженной дороге навигатор таки указывает мне нужный поворот на тот самый населенный пункт, куда умотало мое начальство. И чего человеку не сиделось в городе? Все блага цивилизации! А тут? Тут даже дорога не чищена. И чем дальше к лесу, тем темнее. Мне реально становится не по себе.

Потому что дорога через лес. Связь начинает пропадать, ну и всемогущий джипиэс зависает. Ну здрасте! Я не согласна тут оставаться!

На свой страх и риск я все же пересекаю лесополосу по заметенной дороге. Вроде бы она тут есть. Давлю на газ, боясь застрять. Тут то точно меня откапывать будет некому.

Выезжаю на открытую местность. Белое поле, мать его. Лишь вдали виднеются пару домов. Супер, мне туда. А дальше будет видно.

Почти подъехав к одному из домов… ну как почти, метров пятьсот не доезжая, машина моя зарывается в снег так, что ни вперед, ни назад. Круто! Лучше не придумаешь.

Что мне остается еще делать? Это десять минут назад развернуться и вернуться в город, а не вот это все.

Злюсь на свою глупость. Но делать нечего. Уехать своим ходом я уже отсюда не смогу. Поэтому выхожу из машины, накидываю капюшон. И понимаю, что дойти будет не просто.

Не сидеть же в машине и замерзать? Выход один.

До ближайшего дома я дохожу вся взмокшая. И даже если я найду этого чертового бобса, то явно не привлеку его своей внешностью. Да и черт с ним. Только сейчас понимаю, что забыла заявление. Ой, дура!

Да и хрен с ним.

Поднявшись на крыльцо, стучу в дверь. Дом надо сказать добротный, бревенчатый. Но следов машины нет. Хотя если тут недавно мело, то и не удивительно что даже дорогие не видно.

Тишина.

Стучу еще раз. И еще раз. Пока на загорается свет в окне. Спустя минуту открывается дверь и на пороге показывается тот, мать его, кого я искала.

– Ковалева?

– Здрасте…

4. Глава 4

Стася

Нет, вы только посмотрите на него… Пришлось даже головой тряхнуть, чтобы мысли привести в порядок. Алексей, мать его, Михайлович, стоит и не пускает меня на порог своего дома!

Взъерошенный какой-то. И не в костюме. В брюках и футболке. Странно его видеть таким. Не похож он сейчас на того самого Абрамова А.М.

– Вы так и оставите девушку морозиться на улице? – спрашиваю, не понимая, чего он хмурится. – Ой, вы, наверное, не один, – вдруг до меня доходит и становится не по себе. – А я тут приперлась, сорян, – выдыхаю и развернувшись, спускаюсь с крыльца.

К черту все и всех. Не конец года, а какая-то ерунда. Сидела бы сейчас в своей уютной квартире и попивала бы с горя вино. Уже без Марины. Она меня подтолкнула на эту авантюру, а я страдаю.

– Станислава Сергеевна, ты на чем приехала? – прилетает в спину.

– На машине, на чем еще, – буркнула в ответ, даже не обернувшись.

– А где она, машина твоя? – слышу усмешку. – В тыкву превратилась?

Я замираю, практически по колено в снегу. Молчу уж о том, что в моих сапожках давно уже не чувствуется тепла. Да и пальчики я свои не чувствую.

Оборачиваюсь.

– Вам смешно, да? – смотрю на него. Придушила бы. Один черт не попасть на море-океаны. Терять нечего. Хотя надежда все же теплится, не сегодня, так завтра ранним утром в аэропорт…

– В дом заходи, – командует вдруг и отходит в сторону, оставляя дверь открытой.

Я стою, пялюсь то на дом, где скорее всего тепло и уютно и на снежные дали-дальние. Где холодно и машина уже, наверное, по крышу в снегу.

– Черт, – ругаюсь и все же возвращаюсь к дому. Поднимаюсь по крыльцу и захожу в дом, закрывая за собой дверь. И вдыхаю уютное тепло, прислонившись спиной к двери.