Все! Спокойно! Спокойно...

Накинув халат, толкаю дверь гостевой комнаты.

Шарюсь в вещах Юлианны.

Зачем? Не знаю. Не знаю...

Открываю зачем-то ее парфюм. Он пахнет сладко и тяжело. Закрываю. Открываю маленький сундучок с драгоценностями. Их много. Дорогие.

Что ты ищешь, Уля?

Не знаю!

А где бы ты прятала, чтобы муж не нашел?

Потрошу ее средства личной гигиены. Ничего.

Стоп! Что я ищу? Прислушиваюсь к гулу в голове.

Вот! - щелкаю пальцами.

Юлианна его совсем не боялась, открыто мальчиков трогала и разговаривала с ним на равных. А ещё говорила, что на моего отца компромат есть. Не значит ли это, что и у нее есть на мужа своего?

Ты детективных сериалов пересмотрела? Ну найдешь, что с этим будешь делать?

Но голос разума бессилен перед желанием сделать что-то в этой ужасной ситуации. Выкручиваю помаду.

- Ой...

Только это не помада. Силиконовая штучка какая-то выезжает вместо стика...

И со вскриком роняю. "Помада" вибрирует!

Подозрительно смотрю на нее.

Это ещё зачем?

На всякий случай закрываю и засовываю в карман.

Ищу дальше.

Открываю рассыпчатую пудру. Неудержавшись, громко и сильно чихаю. Она вылетает облаком на чёрное покрывало!

- О, черт...

Ставлю не глядя пудру на край столешницы. Переворачиваясь, она падает на пол.

Пытаюсь стряхнуть с покрывала мелкий порошок, но это бесполезно.

Быстро все расставляю по местам. Несусь с покрывалом в прачечную. Засовываю его в машинку на быструю стирку.

Только пудру осталось с пола убрать.

Бегу обратно. Поднимаю с пола коробочку. Зеркальце разбито. Пудра вся на полу, а сверху на остатках два маленьких пакетика. Один - с белым порошком. Второй с симкой.

Запихиваю тоже в карман. В полном ощущении, что я залезла в какую-то нехорошую историю.

Убираюсь.

За окном уже темно. Периодически выглядываю с балкона - не едут ли.

Не едут...

Звоню отцу. Спрашиваю как у Юлианны... дела.

Сначала орет на меня, чтобы я не совала свой нос в чужие дела, потом успокоившись, говорит что ее зашили. Она в хирургии. И они пока там тоже.

Живая... - отпускает меня немного. Это главное. Пластические хирурги сейчас хорошие. Денег у них достаточно.

- Не жди. Ложись, спи.

Как тут уснёшь?!

Выхожу на улицу, проверить подсохло ли покрывало. Ещё влажное.

Иду в сад, зажечь гирлянды. Потому что мне темно и страшно. Хочется больше света.

Густые кроны закрывают небо.

Шорох...

Мой рот зажимают, прижимая резко назад.

Я даже не успеваю подумать о том, чтобы закричать. Просто от ужаса сжимается низ живота.

- Это я... Тихо.

Замерев, пытаюсь по шепоту понять кто - "я". Но понимаю по запаху. К нему сегодня примешаны знакомые нотки дыма.

Якунин.

Отпускает.

- Ч-ч-ч...

- Ты что здесь делаешь?! - шепчу гневно.

- Пацаны подслушали, что собаки девушку порвали... - шепчет.

Молчу, боясь лишнее слово сказать. Отцом приказано молчать.

Его пальцы скользят в темноте по моему лицу и рукам, словно убеждаясь, что не меня.

- Не меня, - сглатываю я.

Чувствую его шершавые ладони в тех местах, где появляются мозоли от турника.

- Ты зачем пришел?

- Не знаю...

Беру его за руку, отвожу к забору.

- Пацанам своим скажи, чтобы не обсуждали ничего, - предупреждаю я.

- Она хоть живая?

Киваю.

- С ней все... уже хорошо, - вру я.

- Как это вышло?

Закрываю его рот ладонью.

- Несчастный случай. Не надо про это говорить. Ни с кем. Начнется расследование виноватыми окажетесь вы, поверь мне. Инструкторам вашим головы снимут.

Отцу конечно тоже. Но все что он сможет "раздать" и переложить со своих плеч, он переложит.

Всегда находится кто-то младше по званию, кто виноват. Система работает так!

- Поэтому, ничего не было. Вы ничего не слышали, не знаете...