Оказалось, кто-то напутал с пригласительными, а разгребаться пришлось мне. И вычитывать речь Андрея Семеновича тоже мне. А потом ещё выдержать звонок его дорогой супруги, которая внезапно мужа потеряла. К тому моменту я была так взвинчена, что на венценосную особу хотелось накричать. Сдержаться стоило неимоверных усилий.

До Светки я добралась к концу рабочего дня. Вовремя — она уже упаковывалась в шубу. Я мялась, не зная, как подвести разговор к нужной теме. Света ждала. Интересно, а про меня она тоже сплетничает? Наверняка.

— Андрею Семёновичу что-то нужно? — спросила она.

— Да, насчёт пригласительных, — стушевалась я. — Сказали, список гостей не полон. О каких-то персонах то ли забыли, то ли не знали.

— Чернов! — вскрикнула Света. — Боже, я и сама забыла! Какая ты умница, Катя. Нам бы головы пооткручивали. Столько денег московских приехало, а мы их чуть не профукали.

Я едва устояла на ногах. Чернов — это Димка. Но сколько Черновых в России? Наверняка сотни и даже тысячи. Зачем Димке приезжать, он одиннадцать лет сюда носу не казал…

— Я тебе почтой выслала, — защелкала по клавиатуре Светка. — Имена их, адрес, на которые пригласительные надо будет доставить. С супругой, разумеется. Все, пока.

Расцеловала меня в обе щеки, словно мы дружили, закрыла кабинет и убежала. Я вернулась к себе. Достала пригласительный. Дрожащими руками вписала в него имена — Чернов Дмитрий и Чернова Юлия. Жена. Я даже знала, как она выглядит — не сдержалась пару раз, залезла на её страничку в сети. Красивая. Но личной информации почти нет, фотографий мало. Быть может, у них даже дети есть? От этой мысли стало дурно.

Пригласительный я вложила в конверт и надписала адрес. Его доставит курьер — это уже не моя забота. Моя забота — сбежать. Смешно, но сбежать хотелось. Точнее, не смешно, грустно. Печально. Увидеть его хотелось так, что впору пальцы кусать, чтобы больно, до крови. Не раз и не два мне хотелось в Москву ехать, чтобы хоть со стороны посмотреть. А теперь он сам возвращается. А мне стыдно… что я стала такой. Не хочу, чтобы он меня видел.

С такими дурными мыслями я и выходила из офиса в числе последних — ударная работница. Моя машина стояла на парковке как ни в чем не бывало. Резина новая, зимняя. И мотор не чихает, а ведь и правда чихал. Хотелось сесть за руль, ударить по газам, и прочь из этого города, который мне ловушкой стал.

Но поступила я иначе. Поехала по уже заученному наизусть адресу. Небольшой, на несколько квартир, трехэтажный дом в самом центре. Забор кованый, камеры, замок. Не подобраться. Номер квартиры я знала, подъезд один — высчитать нужные мне окна труда не составило.

Окна светились. Все. Димка темноту не любил, поэтому свет включал везде — ему так было комфортнее. Я ходила за ним и выключала, меня горящий попусту в туалете свет раздражал.

Значит, здесь. И правда, вернулся. Зачем? Раком ставить? Весь город? Или только тех, кто вынудил его сбежать, вынудил ненавидеть? Мне горько. Если кого он и ненавидит, то меня. И боюсь, одной лишь сексуальной позой я от него не отделаюсь. Он считает, что ему жизнь сломали, хотя посмотреть, где он, где я? Димка здоров, богат, женат даже… Наверняка все так же красив.

В машине я сидела два часа. Меня выкручивало от осознания того, что он настолько близко. Я убеждала себя — это не любовь. Любовь давно уже умерла, в корчах. Это просто тоска по жизни, в которой все было не так погано. И надежда в ней была, и свет.

А сейчас одна темень. И снег идёт — ни конца, ни края ему. Правильно Димка сделал, что зимой вернулся. Все самое ужасное в моей жизни должно случаться именно зимой.