- Хорошо, Давид, я вас выслушаю, - решаюсь, наконец, - у вас есть ваши пятнадцать минут, но вы должны пообещать, что после этого атака на мою почту закончится. Мы можем поговорить прямо в аудитории, здесь сейчас не будет занятий.

Поднимаю взгляд на мужчину и замечаю легкую усмешку.

- В чём дело? – собранно спрашиваю.

- Вы всё ещё не верите, - отмечает он.

- Вы всё ещё не предоставили мне доказательств, - аккуратно парирую, - с чего бы мне верить в то, что на меня с неба свалилось наследство от человека, которого я не знала?

- Понимаю вашу осторожность. Но ваш дедушка обо всём позаботился. Вот, - и с этими словами мужчина по имени Давид открывает свой портфель и достает оттуда старые снимки моей мамы в детстве с импозантным мужчиной лет сорока, после чего берёт планшет, включает его и демонстрирует мне страницу социальной сети некоего Георгия Валентиновича, который слишком сильно напоминал того самого импозантного мужчину… затем показывает копию паспорта этого самого Георгия Валентиновича с графой «дети», где указано имя моей мамы… а затем показывает скрины электронной переписки моей мамы с… дедушкой?.. Вглядываюсь в планшет... Это её адрес.

Этой почтой уже давно никто не пользуется, мама с папой погибли в автокатастрофе четыре года назад, – но даты последней переписки как раз четырёхлетней давности…

Мама продолжала общаться со своим отцом, ничего мне об этом не говоря?..

Но… она же сама рассказывала, что дедушка давно умер!

- Это… - напряженно смотрю в планшет.

- Это ничего не значит, конечно. Скрины можно подделать. Но после смерти вашего дедушки я получил допуск к его почте, - мягко улыбается мужчина и вводит данные в строки логина и пароля на сайте, - вот, посмотрите. Это их переписка.

Сосредоточенно смотрю на электронные письма и узнаю свою мать в каждом слове; обращение «отец» завершает общую картину, наглядно демонстрируя наличие на тот момент живого и совершенно здорового родственника…

Как это возможно?!

- Откуда у вас?.. – выдавливаю из себя.

- Откуда у меня подобный допуск? Ваш дедушка сам дал мне его перед своей смертью. И велел первым делом связаться с вами, - спокойно отвечает Давид.

- Он знал, что умрёт? – нахмурившись, уточняю.

- У вашего дедушки был рак. Он знал о своей смерти не просто «заранее», он жил с этим диагнозом последние три года и много чего успел сделать перед своим уходом. Вот его завещание, - он протягивает мне конверт, - там же все оригинальные документы, подтверждающие родство с вашей матерью. Думаю, его фамилия вам тоже знакома.

- Это мамина девичья… - шепчу, разглядывая бумаги.

- Всё верно. Она поменяла её, когда вышла замуж за вашего отца.

- Это была какая-то драма? Дедушка не хотел их свадьбы? Почему я ничего о нём не знала?!

- Вы могли заметить по содержанию писем, что ваша мать была в обиде на своего отца. И не желала его участия в вашей жизни.

По содержанию тех писем можно сделать только один вывод: они не хотели мириться. Оба. Но что же такого мог сделать мой дед, что мама определила его в покойники и никогда мне о нём ничего не рассказывала?

- Так я теперь… я – его наследница? Единственная? – не могу поверить своим глазам, глядя на строки завещания.

…

Компания?! Акции?! Пентхаус с охраной?!

- Но как… - растерянно смотрю на Давида, не зная, как на это реагировать.

- Ваш дедушка был состоятельным человеком. И очень уважаемым бизнесменом. Все свои накопления он завещал вам, как и всю свою недвижимость. Когда у вас появится время осмотреть новую собственность?

- Постойте… я же вначале должна оплатить налог на наследство… или как это называется? – останавливаю Давида, припоминая подобную ситуацию в одном сериале.