- Не совсем. – Выглядеть полной дурой не хотелось, но я и в самом деле не понимала. Пока из фактов имелось следующее: Серж выжил. Серж выглядел несколько старше того наглого ублюдка, который остался в Вашингтоне. Серж был да-ори. И сидел рядом как ни в чем не бывало, пытаясь когтями разодрать тушку твари. Время от времени жадно слизывал капли крови и не затыкался ни на секунду.

Светлые волосы слиплись сосульками, на шее виднелось черное пятно засохшей крови, а в сросшихся над переносицей бровях запутались черные песчинки. Лежку, видать, в черноземе устраивал.

Еще от него преизрядно воняло, грязью, гнилью и застарелым потом. Но самое странное – он был гораздо старше того парня, который когда-то остался в осажденной крепости.

Что произошло? Я не понимала. Я сидела, я смотрела, выискивая все новые и новые различия между тем Сержем и этим. Искривленная переносица, отсутствующая фаланга пальца…

- Что, любуешься? – Серж подмигнул. – Соскучилась?

- Не хватало.

- Кому как, мне не хватало. А вообще бес его знает, может, и не врешь ты про месяцы, это чертово место способно на все. Вот бывает, идешь, идешь, впереди вроде бы гора, а за горами – свобода, нужно лишь добраться, и ты добираешься. Почти добираешься, а они раз и исчезают, и снова степь… или лес, но степь все-таки чаще. С тобой ведь тоже так?

- Как?

- Т-ты издеваешься? – Серж задохнулся от злости. – Или тебя тоже нет? Очередной призрак, да?

- Успокойся, - на всякий случай я отодвинулась от него, парень явно не в себе, псих – да-ори гораздо серьезнее, чем просто псих. – Серж, пожалуйста, посмотри на меня… вот так, видишь, я настоящая, я не призрак, я здесь недавно и ничего не понимаю. Расскажи.

- Думаешь, я свихнулся? Может, и свихнулся. Три года в этом аду… тоска и твари, твари и тоска. Хотя, когда кого-нибудь убьешь, становиться немного легче. Значит, говоришь, что недавно… пару месяцев. Рассказать… о чем же тебе рассказать, солнце ты мое?

Теперь он снова улыбался и выглядел почти нормальным. Потер переносицу, чихнул и вытер нос рукой.

- О чем хочешь.

- Ну… допустим, хочу я много чего, вот только, полагаю, ты не на все согласишься. А касаемо рассказать… всегда рад. Только давай для начала договоримся?

- О чем?

- Перемирие. Ты ведь Молот ищешь, правда? Мне-то все равно куда идти, можно и за Молотом, глядишь, вместе и доберемся… или выберемся, что в принципе, тоже неплохо. Так вот, до тех пор, пока не доберемся или не выберемся, все старые обиды по боку, мне не хотелось бы каждую минуту ждать удара в спину, думаю, тебе тоже. Ну так как? Мир?

Вальрик.

Происходящее вокруг, было настолько несправедливо, что Вальрик совершенно растерялся. Нет, он конечно был готов к разного рода неприятностям, но не к таким же! Все началось еще там, у ворот крепости – вернее, совсем уже не крепости, а пограничного поста номер три – отряд встретили на подходе, что было правильно и логично, к требованию Вальрика немедленно доставить их в Ватикан отнеслись с пониманием и доставили. На вертолете. А потом… потом началось остальное. Новости эти, от которых до сих пор голова кругом, встреча со Святым Князем до того похожим на Сержа, что страшно становилось, обвинения, суд…

Суд. Его, Вальрика, князя Вашингтона, обвинили в самовольном присвоении титула, трусости, предательстве и оскорблении памяти Святого Князя Сержа. Судили и осудили, причем, как оказалось, оправдания Вальрика – он тогда еще пытался что-то доказывать, требовал разбирательства и клялся в собственной невиновности – никому и не нужны. Его вообще не стали слушать, да и зачем, когда приговор вынесен, причем вынесен давно, заочно, еще сто сорок лет назад, первым указом Святого князя.