Сможет ли Артур теперь простить? Или меня ждет расплата?  

— Я не знаю этих движений, — призналась я честно, когда он повел под романтическую музыку. — Прости, я не умею. Это не вальс. 

— Забудь о вальсе, выбрось его из головы. Вся твоя прошлая жизнь — это вальс. — Он вывел нас на середину площадки. Тем временем охрана расчищала путь — оттесняла танцующих к стенам, чтобы дать пространство для нас двоих. Только для нас — для хозяина и его новой музы. — А жизнь со мной — это не вальс, — сказал он с экспрессией в голосе. — Это бешеный танго...  

— Я не умею в танго. 

— Это и не странно, Уля. — Он подался назад и резко потянул меня к себе — я просто завалилась на Артура. Оказалась вдруг на нем, как будто это и не танец вовсе. Настоящий акт любви. На виду у всех. — Уметь это делать невозможно. Я пока не видел тех, кто смог бы... Но тебя я готов научить.  

— Боже...  

Он раскрутил меня и взял в замок руками. Каким-то образом стал ловко сзади и прижался пахом к обнаженной пояснице. Я почувствовала, как он возбудился. Это платье с вырезом от лопаток до самых ягодиц — оно просто идеально подходило в ту минуту. Можно было решить, что Артур специально его заказал, предугадав движения в танце. 

Мы двигались ритмично. Под музыку. Не замечая никого вокруг.  

И его руки заставляли гореть. Заставляли пылать при каждом новом повороте, плотном сближении — которое вот-вот могло перерасти во что-то большее. Мысли о его губах сводили с ума. Я так привыкла, что они целуют, если рядом. Что он не упускает возможности сделать это, даже если я против. А в этом танце он будто издевался. Словно специально заставлял меня хотеть. Страдать. Мысленно просить коснуться моей кожи этими губами. Хотя бы на мгновение. 

Я так быстро привыкала к этой боли. Жжению внутри. Оно не позволяло отстраниться. Чем дольше я была в руках Артура, тем отчетливее понимала, что вернуться не смогу. Как я сумею жить без него — без этого взгляда, этих пошлых властных слов? Без этой безграничной уверенности в каждом шаге.  

Он даже не испугался, когда почувствовал револьвер под сердцем. Это было что угодно — гнев, адреналин, желание сделать из меня убийцу — но точно не страх. Ни капли ужаса в его глазах. 

А что в них тогда было? В этом бездонном небе я видела... себя. Точь-в-точь как сейчас. Когда он смотрит на меня, прижав пылающим от страсти животом к своему прессу. Этому твердому, непробиваемому, полностью доступному для меня прессу.  

Мне снова захотелось. 

Очень сильно. Было стыдно и нелепо. Но он победил. Он оттанцевал меня так, что от прошлой скромности во мне не оставалось ничего. Только секс — желание наброситься на зверя и сливаться с ним, пока он только может. А в случае с Артуром это равносильно вечности. Он просто бог. Нечто неземное. Я убедилась. 

Но не могла. Все равно не могла это сделать. Хоть он и просил.  

Он снова просил. И даже настаивал. 

— Теперь ты выпьешь и скажешь. Вкус хорошего вина — он очень похож на вкус этого танца, — заглядывал он мне в глаза. Так хотел найти ответы. Артур не привык их искать — они сами были как на блюдце. Но со мной он не хотел так поступать — хотел добиться от меня взаимности. И честности. А честность во всем — это путь в один конец. И его трудно пережить. — Терпкий. В меру сладкий. Обжигающий рот, — говорил он, взяв меня за подбородок. — Согревающий язык. Заставляющий тело делать то, на что мы не способны в трезвом виде... Точно как и ты, Ульяна. — Артур нежно коснулся моих губ, будто пригубил спиртного. И это просто добивало. Последняя капля. Трясло мелкой дрожью. — Ты — мое вино. Хочу тебя пить постоянно, каждый день. Как бесконечный праздник.